Sonnenaufgang 8:33 Uhr. Heiter bei Temperaturen zwischen 6 °C und minus 2 °C, Windrichtung Ost, Windstärke 4 Beaufort, also eine mäßige Brise. Kein Niederschlag. Das hört sich freundlich an, wenn man ein Dach überm Kopf hat und nur eben mal kurz mit dem Hund vor die Tür muss. Da ich aber meine fellgefütterten Lederhandschuhe nicht finden konnte, musste ich nach der Heimkehr meine Hände erst einmal unter warmes Wasser halten, um dies schreiben zu können.

Harte Zeiten für Obdachlose. An einem warmen Sommersonntagmorgen in diesem Jahr machte ich bei der Pinkelrunde mit Lola am Rande der Bahngeleise eine überraschende Entdeckung. Genauer gesagt machte die Hündin die Entdeckung, als sie sich seitlich in die Büsche schlug und einen schlafenden Penner, pennenden Schläfer im Schutz eines Trafohäuschens witterte, der es sich dort mit seinem mobilen Hausstand bequem gemacht hatte. „Bei Fuß!"

Diese Schlafstelle gibt es, wie ich eben feststellen musste, noch immer, jetzt mit der ruppigeren Jahreszeit angepasstem Interieur (siehe Titelbild). Oder sollte man besser sagen: „Exterieur"? Nein, für solche unüberdachten Wohnungseinrichtungen gibt es wohl keine Fachbegriffe aus dem Wortschatz der professionellen Innenausstatter. Diese „Bettwurst" (ich klau mir mal den Filmtitel von Rosa von Praunheim) schützt zwar nicht vor Regen, wenn man hineinkriecht, saugt sich bei Niederschlag wohl eher voll wie ein Schwamm; sie eignet sich aber vermutlich doch als Isolationsschicht gegen die bittere Kälte. Und für Lektüre am Kopfende ist, wie unschwer zu sehen, ebenfalls gesorgt.

Nein, ich meine das nicht zynisch. Ganz im Gegenteil! Zynisch ist das feige Wegschauen von den Elendsbildern am Rande unserer Wohlstandsgesellschaft, in der sich die Gegensätze zwischen „Prekariat" und „upper class" zunehmend verschärfen. Das passende Gegenargument habe ich, wo ich dies sage, schon im Ohr. Wer eine solche menschenunwürdige Schlafstelle bevorzugt, statt sich zur Nachtruhe in eines der vielen staatlich finanzierten, zentralgeheizten Obdachlosenasyle zu begeben, tut dies ja nur, weil er auf den alkoholischen Schlummertrunk nicht verzichten will - und ist insofern selbst schuld. So leicht kann unsereiner sein Gewissen beruhigen, im warmen Zimmer.

Aber wenn wir einigermaßen ehrlich sein wollen, dann müssen wir doch wohl sehen: Alkoholabhängige gibt es in allen sozialen Schichten. Und wenn es selbst sozial Privilegierte nicht schaffen, von dieser extrem suchtbildenden Droge loszukommen, wie viel schlechter sind dann die Erfolgsaussichten eines Entzugs für den Mann oder die Frau neben dem Trafohäuschen?

Mein schlechtes Gewissen geht mit mir durch und versaut mir den zwar kalten, aber sonnigen Wintertag. „Bei Fuß!" Liebe deinen Nächsten wie dich selbst, heißt doch der christliche Appell. Aber eben nur den Nächsten, nicht diesen Penner, der mir so fern ist wie der nach einem Überfall auf seine Luxusvilla traumatisierte Dieter Bohlen oder der soeben in Afghanistan verschleppte Betrüger Harald K. aus Amberg in der Oberpfalz. Mit wem soll ich denn sonst noch Mitleid haben? Das alltäglich präsentierte große Elend aus den Medien bewirkt eine Abstumpfung gegen das kleine Elend vor der eigenen Haustür.

Und die Moral von der Geschichte? Nein, die gibt es nicht. Vielleicht gehe ich heute noch mal am Trafohäuschen vorbei, zum Nachtspaziergang mit Lola, mit einer Flasche Schnaps unterm Arm. (Vorausgesetzt, ich finde meine fellgefütterten Lederhandschuhe.)