In der ausverkauften „Heldenbar" im Essener Grillo-Theater wurde gestern Abend ein denkwürdiger Geburtstag gefeiert - der genau genommen allerdings einen kleinen Schönheitsfehler hat. Das Kind, das im Jahre 1977 das Licht der Welt erblickte, war nämlich genau besehen eine rechte Missgeburt. „Schreibheft" hieß das Heftchen - und so sah es auch aus. Mit der „Zeitschrift für Literatur", die später als eines der anregendsten und wagemutigsten Periodika dieses Genres reüssierte, hatte dieses von Winfried Bienek und Ulrich Homann kaum über die Essener Stadtgrenzen hinaus verbreitete Blättchen nicht mehr als den Namen gemein.

Nicht umsonst hat Norbert Wehr, der erst später dazustieß und bald zum eigentlichen „Macher" der Zeitschrift wurde, den fünfbändigen Reprint bei Zweitausendeins (1997) erst mit Heft 22 aus dem Jahr 1983 beginnen lassen. Was davor war - davon schweige des Sängers Höflichkeit. Oder sagen wir's taktvoller: Das waren Wehrs Fingerübungen vor dem großen Auftritt, zu dem Hermann Wallmann (der übrigens bei der Geburtstagsparty unentschuldigt fehlte) ganz sicher über viele Jahre einen nicht zu unterschätzenden Beitrag als Co-Redakteur leistete.

Dass ausgerechnet in Essen eine avantgardistische Sumpfdotterblume wie das „Schreibheft" sich zur witterungsbeständigen Orchidee entwickeln konnte, ist auch im Rückblick annähernd so unwahrscheinlich wie das Erscheinen von Thomas Pynchon an diesem Abend in der „Heldenbar". Beate Scherzer von der Buchhandlung proust, die als Veranstalterin in ihrer immer von ganzem Herzen kommenden Fröhlichkeit den Abend eröffnete, tröstete ihr Publikum (und den Star des Abends) über Pynchons Fernbleiben hinweg - wobei ich mich frage, warum sie in dieser Sache so sicher war. Vielleicht weilte doch mindestens eins der Enden der Parabel mitten unter uns?

Besonders gut kommt bei solchen Veranstaltungen der Hochkultur - der Revierflaneur ist bekanntlich ein ausgewiesener „Fan" der Hochkultur - der programmgemäße Auftritt der kulturpolitischen Funktionsträger, die uns intime Einblicke in ihre Schlafzimmer gewähren. Diesmal war's kein geringerer als Dr. Oliver Scheytt, „Vater der Kulturhauptstadt 2010", der freimütig gestand, das „Schreibheft" immer auf seinem „Schreibtisch, äh, Nachttisch" liegen zu haben. Auch den Zweitausendeins-Reprint hat er sich geholt - und trotzdem die zuvor erschienenen Hefte nicht zum Altpapier gegeben, weil er darauf spekuliert, dass seine Erben sie in fünfzehn Jahren oder so für viel Geld als Sammlerstücke verhökern können. Worum doch so die Gedanken eines Kulturdezernenten keisen, das ist schon interessant.

Ich saß übrigens auf weichem Polster zwischen Glück und Grete, mit bestem Blick auf das rote Sofa, wo die Literaturchefin der Frankfurter Rundschau, Ina Hartwig, den „Schreibheft"-Herausgeber Norbert Wehr interviewte. Wehr ist nach meinen persönlichen Erfahrungen - ich kenne ihn "per Du" mindesten so lange, wie es das „Schreibheft" gibt - ein eher widerständiger Gesprächspartner. Man könnte auch sagen: Er bekommt die Zähne schwer auseinander. Kompliment an Frau Hartwig: Es gelang ihr immerhin Fragen zu stellen, die keine (für uns Zuhörer) allzu strapaziösen Bedenkzeiten beim Befragten verursachten.

Wir erfuhren: dass Norbert Wehr den vor zwei Jahren verstorbenen Thomas Kling für den bedeutendsten Lyriker seiner Generation hält; dass er den ersten Anstoß zu seinem Lebenswerk von Nicolas Born empfing, als dieser 1975 auf Betreiben von Jürgen Manthey an der GHS Essen als „poet in residence" auftrat und ihm Namen wie Hans Henny Jahnn, Louis-Ferdinad Céline und Rolf Dieter Brinkmann erstmals nahe brachte; dass er Peter Handke als einen „souveränen Pop-Star" der Literatur erlebte; dass es ihm Spaß gemacht habe, den Hanser-Verlag mit seiner Melville-Nummer zu ärgern und damit gleichzeitig dem düpierten Übersetzer Friedhelm Rathjen Gerechtigkeit widerfahren zu lassen; dass er sich auf ein in Planung befindliches Serbien-Heft schon unbändig freue, unter der Schirmherrschaft von „Pop-Star" Handke; und sich ebenso freue auf die zu erwartenden Konflikte, obwohl er privatim ein eher ängstlicher Mensch sei; und noch manch anderes mehr.

Auf einer Geburtstagsfeier ist es ja eigentlich nicht angebracht, Abfälliges über das Geburtstagskind zu sagen. Und dem „Schreibheft" kann man in Deutschland sowieso nur allerhöchstes Lob spenden: Weil es nämlich, was die „avancierte Literatur" (watt fürn bekackter Ausdruck!) angeht, konkurrenzlos dasteht. Und doch wagt der Revierflaneur ein Diktum, das dem vielfach Prämierten (Hermann-Hesse-Preis1994, Förderpreis zum Kurt-Wolff-Preis 2001 u. a.) sicher nicht schmecken wird: Typographisch war das „Schreibheft" über viele Jahre eine Folterbank für seine Leser! Viel zu lange Zeilen! Und diese unsägliche Arial! Das sah immer so aus, als wollte man jene, die bereit waren, sich mit inhaltlich nicht eben leicht verdaulichen Texten zu befassen, zusätzlich noch damit quälen, dass man diesen Gutwilligen den „Fraß" nicht auf Tellern, sondern im Rinnstein servierte.

Die Intermezzos - von Anselm Glück und Ivana Sajko - waren: ersteres „nomen est omen", letzteres ermüdend. Den anschließenden Umtrunk im Café Central sparte ich mir, um dies zu schreiben.