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Wachsende Verbitterung

Bernd Berke — Mon, 15 Mar 2010 20:29:50 GMT

Also schreibt Martin Walser: „Ich schlug Günter vor, in ein Pornokino am Ku’damm zu gehen. Günter wollte nicht. Ich habe Phantasie, ich geh doch in keinen Porno.“

Richtig geraten. Jener Günter ist Günter Grass. Nach einem langen Diskussionstag in der Berliner Akademie der Künste mochte er sich offenbar nicht „unter Niveau“ entspannen. Oder war es die unverhoffte Gelegenheit, dem Marktkonkurrenten Walser „Phantasielosigkeit“ zu unterstellen? Egal.

Die läppische Episode begab sich im Mai 1976 und ist in Martin Walsers Tagebüchern verzeichnet. Er hätte die Passage, in der Grass vermeintlich „besser wegkommt“ als er selbst, gewiss nicht in den neuen Band aufnehmen müssen. Doch er hat es getan. Auch sonst ging er in den jetzt erschienenen Tagebüchern der Jahre 1974-1978 nicht gerade schonend mit sich um. Seine Wahrheit muss heraus. Mit anderen Worten: Dies ist ein notwendiges Buch.

Man kann hier noch einmal tief in den Kultur- und Literaturbetrieb der 70er Jahre eintauchen, als Autoren wie Grass und Walser, Max Frisch, Heinrich Böll, Uwe Johnson und Hans Magnus Enzensberger die hiesigen Debatten prägten. Als dominanter Präzeptor des Betriebs, ja als geradezu mythische Gestalt – jedoch mit manchen menschlichen Schwächen – erscheint der offenbar allzeit virile Suhrkamp-Verleger Siegfried Unseld, der sich außerehelich gern mit ausgesprochen jungen Gespielinnen schmückte wie nur je ein „Pate“. Auf ähnlichen Anhöhen thronte Max Frisch, den Walser als eitlen Altvorderen schildert. Und Enzensberger? War demzufolge ein Hallodri. Das durfte man erwarten.

Doch hier geht es weder um Tratsch noch um bloßes name dropping. Das hat Walser wahrlich nicht nötig. Er hat die meisten Kulturschaffenden (und Politiker), die er erwähnt, sehr gut gekannt und weiß Treffliches über sie mitzuteilen. Dabei werden Strukturen und Mechanismen des Betriebs bloßgelegt. So erfährt man einiges über Mauscheleien im Vorfeld wichtiger Literaturpreise, über bezeichnende Interna des Leitfossils Suhrkamp-Verlag oder über die teilweise gehässige Konkurrenz zwischen Schriftstellern.

Auch Walser ist natürlich nicht gänzlich frei von Anwandlungen der Missgunst. Mehrfach lässt er Futterneid just auf Grass durchblicken, der für Lesungen deutlich höhere Honorare kassierte und zudem höhere Prozentanteile an Buchverkäufen einstrich. Im Zuge der damaligen Tendenzwende (Zurückdrängung linker Positionen während des deutschen RAF-Terrorherbstes) fallen auch bissige Bemerkungen etwa über Peter Handke, der sich auf „wahre Empfindung“ kapriziert, während Walser seinerzeit immer noch im Umfeld der DKP (deren Mitglied er nie war) angesiedelt wird. Dabei ist auch er längst in andere Richtungen unterwegs.

Allerdings plagt sich Walser mit einer typischen 70er Jahre-Befürchtung, nämlich der, dass er als Hauseigentümer zu den verhassten Besitzenden gezählt werden könne.

Andererseits treiben den doch einigermaßen arrivierten Autor ständige, kleinmütig (und kleinbürgerlich) anmutende Geldsorgen um. Zitat: „Böll und Grass haben ihre enormen Geldreserven. Ich habe nichts.“ Jeder selbst bezahlte Hotelaufenthalt und erst recht ein Autokauf bereiten ihm Kopfzerbrechen. Will sich etwa jemand darüber mokieren? Wer steht schon für alle Zeit auf sicherem Grund?

Den bleiernen Schwerpunkt des Bandes bildet denn auch ein existenzgefährdender Vorgang, bei dem Walser übel mitgespielt worden ist, und zwar vom damaligen FAZ-Literaturchef Marcel Reich-Ranicki. Der hat am 27. März 1976 Walsers Roman „Jenseits der Liebe“ total verrissen, ja geradewegs verbal zerfetzt und dabei die literarische Eignung Walsers grundsätzlich in Zweifel gezogen.

Walser protokolliert in jenen Tagen, Wochen und Monaten seine nachhaltige Verbitterung. In der Rezension Reich-Ranickis glaubt er einen veritablen Vernichtungswillen zu spüren. Der Kritiker wolle ihn, Walser, „heraus haben“ aus der Literatur. Daran arbeitet sich Walser mühsam ab - zwischen Selbstzweifeln, Selbstzerfleischung und Selbstbehauptung, zwischen Rachedurst, Verfolgungswahn und aufblitzenden Selbstmordgedanken. Seine nächste Begegnung mit Reich-Ranicki stellt er sich im Tagebuch so vor: „Ich sage Ihnen also, dass ich Ihnen, wenn Sie in meine Reichweite kommen, ins Gesicht schlagen werde.“

Martin Walser erhielt damals etliche Solidaritätsbekundungen, so auch vom Freund Jürgen Habermas. Doch so gut wie niemand von medialem Belang wagte es, Reich-Ranicki öffentlich zu widersprechen. Besonders enttäuscht ist Walser über sozusagen schulterklopfende Großkritiker wie Joachim Kaiser („Süddeutsche Zeitung“) und Rolf Michaelis („Die Zeit“), die ihre Ablehnung in fadenscheinige Komplimente kleiden.

Walser kommt immer wieder auf seine notorischen Bauchschmerzen zu sprechen. Psychosomatische Symptome? Wer weiß. Jedenfalls vernimmt man einen Grundton des Verzagens, wechselnd mit trotzigen Wallungen und nur gelegentlichem Übermut, der auf verschüttete Lebenslust schließen lässt. Erst ein mehrmonatiger Arbeitsaufenthalt in West Virginia/USA bringt Linderung durch Distanz.

Das Ganze ist kein geringes Lehrbeispiel für Rezensenten aller Kunstgattungen, denn hieran lässt sich ermessen, was eine rücksichtslose Kritik mit einem Autor machen kann. Sie kann ihm schlimmstenfalls an die Lebensgeister gehen. Diese Feststellung ist beileibe kein Plädoyer für lediglich ergriffen nachzeichnende „Kunstbetrachtung“, wohl aber eine Mahnung zum Anstand. Auch entschiedenste Kritik sollte ihre Grenzen kennen.

Das rastlose Leben auf Lesetourneen (deprimierende Hotels, Provokateure im Publikum usw.) hält nur selten Trost bereit. Walsers auffällige Marotte: Wie ein akribischer Kursbuchhalter nennt er all die An- und Abfahrtzeiten der Züge, die er benutzt. Seine nervösen Zettel-Kritzeleien, deren Faksimiles den ganzen Band durchziehen, zeugen in kryptischer Form von seelischen Aufregungen (mit einem damals entstehenden Walser-Romantitel gesagt: von „Seelenarbeit“), sie geben dem Leser zudem das Gefühl einer großen Nähe zum Entstehungsmoment der Notizen. Ein sinnreicher Kunstgriff dieser Edition, die im Anhang aufschlussreiche Erläuterungen zum zeitgeschichtlichen Kontext enthält. Der vielleicht einzige Schwachpunkt des Primärtextes sind pseudo-lyrische Einsprengsel. Walser war und ist kein Lyriker. Er hat gut daran getan, sich anders zu orientieren.

Zauber der Nähe in vertrauter Region, heilsame Verwurzelung: Penibel hält der in literarischer Fron weltweit gereiste Walser fest, bis zu welchem Punkt er jeweils im heimischen Bodensee hinausgeschwommen ist. Und was der zuweilen arg besorgte Vater von vier Töchtern übers Familiäre äußert, ist auch nachträglich interessant. Franziska, Johanna, Alissa und Theresia Walser haben schließlich ihre je eigenständigen Wege als Autorinnen und beim Schauspiel (Franziska) beschritten. Es gibt bewegende Stellen in diesem Buch, die besagen, dass das Wachsen und Werden der Kinder Walser mindestens ebenso wichtig ist wie die eigenen Werke. Beispielsweise diese Aufzeichnung vom 31.8.1975:

„Die einzige Freude, die ich hatte, sind die Kinder. Wenn es zweien von diesen vieren gut ginge, könnte ich im Anschauen dieses Gutgehens meine restliche Zeit verbringen…“

Martin Walser: „Leben und Schreiben. Tagebücher 1974-1978“. Rowohlt Verlag. 591 Seiten, 24,95 Euro.

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Eigenes Foto zeigt drei Walser-Tagebuchbände aus dem Rowohlt Verlag. Links die Aufzeichnungen 1963-1973, in der Mitte 1951-1962, rechts der jetzt erschienene Band (1974-1978).

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Foto in der Leiste: Detail des Lenk-Brunnens (siehe Kommentar #5) in Konstanz (Bild: Bernd Berke)

Schön wortkarg

Bernd Berke — Fri, 05 Mar 2010 12:38:17 GMT

Nur selten ist Pathos mit allerlei verbalen Girlanden und Tremolo angebracht. Häufiger Gebrauch bedeutet allemal Entwertung, wenn nicht gar hohl tönendes Geschwätz.

Wenn etwas in wenigen, knapp gesetzten Worten aufblitzt, so ist das meist wirksamer. Dies macht auch den Reiz gelungener Werbeslogans aus. Siehe Foto.

Apropos Fisch. Ein schönes Beispiel für lakonischen Witz ist auch die Äußerung des legendären Langstreckenläufers Emil Zatopek, der sein Metier so trennscharf umrissen hat:

„Fisch schwimmt, Vogel fliegt, Mensch läuft.“

Mehr muss man nicht sagen.

Noch ein Ausspruch dieser erhellend knappen Sorte, der aus einem Interview mit Marlene Dietrich stammt. Ihre drei Worte taugen als Lebensmotto:

„Hingehen, machen, weggehen.“

Mehr muss man nicht sagen. Mehr muss man nicht tun.

Retten, was zu retten ist

Bernd Berke — Wed, 03 Mar 2010 17:20:55 GMT

Heute vor genau einem Jahr ist das Kölner Stadtarchiv in der Severinstraße eingestürzt. Historische Schätze sind in Wasser und Bauschutt versunken. Zwei Menschen starben bei dem unfassbaren Unglück. Überdies war es eine kulturelle Katastrophe von europäischer Bedeutung, denn es handelt(e) sich um das größte Kommunalarchiv nördlich der Alpen.

Um die Schuldfrage wird noch juristisch gestritten. Grandiose Schlamperei beim U-Bahn-Bau scheint das Mindeste zu sein, was man hier konstatieren muss. Durchaus denkbar, wenn nicht höchst wahrscheinlich, dass noch weitaus Schlimmeres herauskommt. Man wird sehen. Und hoffentlich die richtigen Konsequenzen ziehen.

Was aber ist seit März 2009 geschehen, um trotz allem möglichst viele Archivgüter zu retten? Einiges. Doch im Grunde noch viel zu wenig. 6300 Personenjahre, so schätzt man grob, sind für die Restaurierung erforderlich. Das hieße theoretisch: Ein Restaurator müsste sich 6300 Jahre lang eingehend kümmern - oder 6300 Experten wären ein Jahr lang beschäftigt. Beides ist natürlich in jeder Hinsicht unmöglich.

Dass immerhin 85 Prozent aller Kölner Archivbestände "geborgen" werden konnten, heißt noch gar nichts. Denn damit ist noch nichts über den vielfach kläglichen Zustand von Zeitdokumenten aus allen Epochen seit dem Jahr 922 gesagt. 50 Prozent aller Akten sind mittelschwer, weitere 30 Prozent sogar schwerstens in Mitleidenschaft gezogen. Wo soll man da anfangen?

Jetzt gab der Landschaftsverband Westfalen-Lippe (LWL) in Münster einen kleinen Einblick in seinen Anteil an den Rettungsversuchen. Das unter LWL-Regie arbeitende Westfälische Archivamt ist eines von bundesweit 19 "Asyl-Archiven", in denen man den Kölner Kollegen bereitwillig hilft.

Sprödes Zahlenwerk: Etwa 26 Tonnen Archivgut in 109 Gitterboxen (ca. 500 laufende Regalmeter von insgesamt 30 Kilometern) aus Köln befinden sich vorübergehend in Münsteraner Obhut. Westfälische Projekte wurden vertragt, um den Rheinländern kollegial beizuspringen. Dafür hat sich die LWL-Kulturdezernentin Barbara Rüschoff-Thale eingesetzt.

Zunächst wurden die teilweise immens ramponierten, vorerst nur notdürftig gereinigten Bestände von einer Spezialfirma in Everswinkel (Münsterland) schockgefroren, um den fortschreitenden Verfall zu stoppen. In diesem Zustand kamen sie ins Archivamt, wo sie wiederum gefriergetrocknet werden - ähnlich wie etwa Gemüse oder Instant-Kaffee. Im zusätzlich erzeugten Vakuum wird das Eis gasförmig und kann abgesaugt werden. Auf diese Weise wird Feuchtigkeit entzogen, die vor allem historischen Papieren arg zugesetzt hat.

Erst nach der Gefriertrockung kann nach und nach die mühselige Reinigung beginnen. Dabei müsse die Mitarbeiter vor dem Schimmel geschützt werden müssen, der sich in etlichen Dokumenten festgesetzt hat. Eine heikle Angelegenheit, für die man teure Geräte braucht.

Chefrestauratorin Birgit Geller führt vor, wie sie mit der Bürste eine Zeitschrift von 1960 ("Frankfurter Illustrierte") behutsam von aggressiv alkalischem Staub befreit. Ist diese Zeitschrift denn sonderlich wichtig? Nun, sie könnte zum in Köln verwahrten Nachlass von Heinrich Böll gehören...

Weiteres unscheinbares Beispiel: Ein schadhaftes, allseits eingerissenes Foto zeigt den damaligen Bundespräsidenten Walter Scheel beim Bonner Presseball 1975. Wie viele weitere Abzüge gibt es davon? Befinden sich irgendwo noch Negative? Oder ist es mittlerweile ein unersetzliches Unikat?

Erst wenn nun die Kölner Archivare ausschwärmen und ihre Bestandslisten mit den Asyl-Inhalten vergleichen, dürften sich solche Fragen klären. Dann sollen endlich auch detaillierte Prioritäten gelten: Was muss zuerst ganz dringlich gerettet werden, was kann warten?

Allein die vollständige Erfassung dürfte noch rund drei bis fünf Jahre dauern. Ganz gleich, ob man jetzt per Zufalls-Stichprobe mittelalterliche Handschriften, historische Bücher, Akten oder eben Fotos in Augenschein nimmt: Es möchte einem schier das Herz bluten. Man vermag sich als Laie kaum vorzustellen, dass und wie all diese Zeitzeugenschaft in einen gebrauchsfähigen Zustand zurückversetzt werden kann. Von einer Herkules-Aufgabe zu reden, scheint fast noch untertrieben.

Mit archivarischem Galgenhumor spricht man mittlerweile von "Kölnisch Wasser", wenn's um die Nässe geht, und von "Köl(l)n-Flocken", wenn man zerfetztes Papier beschreiben will. Zahlreiche Schriftstücke müssten wie ein Puzzle wieder zusammengesetzt werden. Eine Aufgabe für Generationen. Geschätzte Gesamtkosten: eine halben Milliarde (!) Euro.

LWL-Archivamtsleiter Marcus Stumpf will und darf sich nicht damit trösten, dass seit dem Kölner Unglück Archive generell mehr ins öffentliche Bewusstsein gerückt sind. Doch man könnte sich die Aufmerksamkeit zunutze machen und stärker auf Prävention setzen. Stumpf: "Anforderungen an sachgerechte Archivgebäude dürfen nicht dem Rotstift zum Opfer fallen." Für etwaige künftige Unglücksfälle wünscht er sich ein Netz aus archivarischen "Notfall-Verbünden", das nicht nur in NRW geknüpft werden soll.

Regelmäßige Fortbildung kann bei all dem nicht schaden: Damit nicht - wie früher zuweilen geschehen - ahnungslose Archivkräfte bei Feuchtigkeitsschäden den Fön anwerfen oder das durchnässte Archivgut zum Trocknen auf sonnigen Wiesen ausbreiten...

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Bild oben und 1. Bild in der Leiste zeigen beschädigtes Kölner Archivgut in Münster, auf dem 2. Bild in der Leiste sind zu sehen (von links): LWL-Kulturdezernentin Barbara Rüschoff-Thale, LWL-Archivamtsleiter Marcus Stumpf und Chefrestauratorin Birgit Geller.

(Foto: Bernd Berke)

Wer sich an Dekadenz aufgeilt

Bernd Berke — Fri, 26 Feb 2010 12:14:23 GMT

Der Schriftsteller Gerhard Henschel, der sonst schon mal ausgiebig in persönlich gefärbten Erinnerungen schwelgt („Kindheitsroman“, „Jugendroman“), hat sich diesmal auf anderes Terrain begeben. Dabei geht er abermals aufs Ganze: Sein neues opus magnum heißt „Menetekel“, ist so fußnotenreich wie eine veritable Doktorarbeit und verhandelt laut Untertitel nicht weniger als „3000 Jahre Untergang des Abendlandes“.

Mit Hunderten und Aberhunderten von markanten bis monströsen Zitatstellen führt der fleißige Sammler Henschel vor, dass es in allen, aber auch wirklich allen Epochen Kulturpessimisten und Apokalyptiker der finsteren Sorte gegeben hat. Mit sozusagen erektil anschwellender Phantasie, die selten von eigener Erfahrung gesättigt war (erst recht nicht von lustvoller), malten sie den bevorstehenden Untergang in grellsten Farben aus; vorzugsweise, indem sie den angeblichen Verfall der sexuellen Sitten in möglichst drastischer Behauptungs-Prosa schilderten.

Die gestrengen Beobachter gaben sich gern den Anschein, als hätten sie höchstselbst jeden Vorhang gelüftet, um ihn sodann mit ergötzlichem Ekel zuzuziehen. Nicht nur Henschels virulenter Verdacht: Sie geilten sich an den Objekten der eigenen Empörung auf, vielleicht gar insgeheim mit onanistischen Absichten. Oft genug aber auch mit kriegerischen.

Auf der Suche nach dem vermeintlich goldenen Zeitalter, das sie alle als heilsamen Kontrast beschworen haben, begibt sich Henschel historisch immer weiter zurück. Geradezu komischer Effekt dieser „Früher-war-alles-besser“-Retrospektive: In der jeweils vorherigen, angeblich noch so idyllischen und sittsamen Ära finden sich stets sehr ähnliche Klagen über Dekadenz. Und so weiter und so fort - zurück bis zum Anbeginn der schriftlich überlieferten geschichtlichen Zeit…

Auf Dauer gerät der Chor all der erzkonservativen Mahner ein wenig monoton, denn die Grundmuster ihrer jammervollen Klagen sind einander ziemlich ähnlich. Davon lässt sich Henschel leider anstecken, indem er all diese ausführlichst zitierten Positionen hernach mit der immergleichen, triefenden Ironie kurz und knapp abwatscht. Genauere Analyse überflüssig. Tenor: Diese Leute waren sexuell frustriert, haben auch anderen Menschen keine Lebens- und Liebesfreude gegönnt und sich just daher die tollsten, wüstesten Orgien ausgemalt, um sie den verhassten Feinden (Franzosen, Slawen, Juden etc.) zuzuordnen, sie mit (meist rechtslastigem) Furor zu verdammen und im Extremfall zur Ausmerzung aufzurufen.

Nicht immer treffen Henschels knappe Bemerkungen exakt den Kern der Verhältnisse. Zuweilen reicht ihm ein satirisches Zitat, um höhere Wahrheit wider die aufgetürmte Dummheit leuchten zu lassen, doch diese simple Methode verfängt nicht in jedem Falle. Auch verwirft Henschel jederlei Kritik an der permissiven Gesellschaft kurzerhand als lustfeindlich. So einfach ist das denn doch nicht.

Aufschlussreich herausgearbeitet sind hingegen häufig wiederkehrende „Argumentations“-Figuren wie das perfide Ausspielen einer deutschen/germanischen „Kultur“ gegen die niedere „Zivilisation“ vornehmlich der sündigen Franzosen. Hier erlaubt schon die schiere Fülle der Zitate manchen erhellenden Quervergleich. Aus ungeahnt aktuellen Gründen ist es auch verdienstvoll, dass Henschel das geläufige Gerede von der „spätrömischen Dekadenz“ stark relativiert. Von Guido Westerwelles ahistorischem Gefasel konnte er beim Verfassen des Textes noch nichts ahnen.

Die 14 Kapitel des Buches sind freilich von schwankender Qualität. Die übelsten „Franzosenfresser“, Antisemiten und Faschisten werden in den Orkus gestoßen, in den sie gehören. Doch das gleiche Schicksal ereilt auch einen Säulenheiligen der Linksliberalen, nämlich Günter Anders („Die Antiquiertheit des Menschen“). Er erscheint hier als unerträglich eitler Fatzke und haltloser Alarmist. So gerät er unversehens in eine Reihe mit Gestalten wie dem Ultra-Nationalisten und Schriftsteller Ernst Moritz Arndt (nach dem viele deutsche Straßen benannt sind) oder Oswald Spengler, von mörderischen NS-Ideologen ganz zu schweigen.

Behutsame historische Differenzierung scheint also nicht Henschels hauptsächliche Stärke zu sein. So könnte man argwöhnen – bis man die letzten Kapitel liest. Da geht es auf einmal schillernd, zwiespältig und widersprüchlich zu, also ungleich spannender als vordem, wo die Fronten überaus klar zu sein schienen. Das Kapitel über den Berserker-Poeten Rolf Dieter Brinkmann („Keiner weiß mehr“, „Westwärts 1 & 2“) führt einen wahrhaft sprachmächtigen Daseinshasser vor Augen, der sich um und nach 1968 zu monströsen Wutschreien auf alles und jeden verstiegen hat. Beim Rom-Aufenthalt etwa bespie er die Italiener verbal als „Spaghettifresser“ und „Sackkratzer“.

Schließlich betritt mit dem ebenso famosen Schriftsteller Ror Wolf ein Mann die Weltbühne, der seinerseits die schwärzesten Katastrophen kommen sieht, solche Befürchtungen aber zu Grotesken ballt. So gibt es also doch Warnungen, auf die man haarfein hören sollte!

Gerhard Henschel: „Menetekel – 3000 Jahre Untergang des Abendlandes“. Eichborn Verlag (Reihe „Die andere Bibliothek“), Frankfurt. 372 Seiten. 32 Euro.

Geheimnisvolles Geräusch

Bernd Berke — Sat, 20 Feb 2010 10:18:53 GMT

Wer eine Kamera hat, will filmen. So einfach ist das.

Woher aber kommt nur dieses seltsame Trommelgeräusch?

Guido und das Grubenpferd quälen das Ruh...

Bernd Berke — Wed, 17 Feb 2010 12:53:29 GMT

Es wird mal wieder höchste Zeit für eine kleine kulturhauptstädtische Nestbeschmutzung. Diesmal geht’s um die manchmal unscheinbaren, beim ersten Hinhören halbwegs harmlos klingenden, doch im Grunde reichlich bescheuerten Ausgeburten der Sprach- und Lifestyle-Designer. Gut möglich, dass häufig auswärtige Agenturen oder sonstige „Kreative“ zum Zuge kommen, die unser Leben im Revier noch cooler ausschildern sollen – sicherlich stets im Vollgefühl vermeintlich avancierter Zeitgeistigkeit. Oder wissen sie etwa zynisch genau, dass sie uns nur die Brosamen ihrer Brainstormings hinstreuen?

Nicht nur in dieser Hinsicht ist der idr-Pressedienst des RVR (Regionalverband Ruhr) eine verlässliche Fundgrube. Die getreulichen Essener Chronisten verzeichnen allwochentäglich aktuelle „facts und events“ aus der Möchtegern-Ruhrstadt. Zuweilen sind es bloße Peinlichkeiten, die allerdings nie als solche erscheinen dürfen. Da sei der Regionalstolz vor.

Beispiele gefällig? Bitte sehr, willkürlich herausgegriffen und jederzeit beliebig vermehrbar:

Vor ein paar Wochen wurde stolz die bevorstehende Eröffnung des „Aquapark“-Spaßbades in Oberhausen vermeldet: „Mittelpunkt des neuen Spaßbades ist der 18 Meter hohe Nachbau eines Förderturms mit integrierter Fallrutsche.“ Auch andere „Gestaltungselemente“ – beispielsweise „Bubi, das Grubenpferd“ - erinnerten an die „Bergbaugeschichte der Metropole Ruhr“, heißt es weiter.

Erinnern. An die Bergbaugeschichte. Da kann man nur noch stammeln.

Mit solchen Reminiszenzen verglichen, kommt einem selbst Disneyland noch authentisch vor. Und man fragt sich fassungslos, wer sich solche kumpelhaften Putzigkeiten ausdenkt. Vielleicht hat ja mal wieder der „Mann mit dem Koks“ geholfen.

Just gestern (16. Februar) liefen gleich zwei Kopfschüttel-Nachrichten ein.

Die eine besagt, dass an der Dortmunder Uni ein „Kompetenz- und Dienstleistungszentrum“ (was sonst?!) für Ingenieurwissenschaften entstehe. Und wie heißt das gemeinsam mit Bochum und Aachen betriebene Projekt? „TeachING-LearnING.EU“. Geht’s noch grauslicher?

In der Sparte „unfreiwillig lächerlich“ rangiert auch die zweite Mitteilung ganz oben. Ein neuer „Ruhr-Gastro-Guide“ fimiert unter dem – haltet euch fest! - unglaublich witzigen Namen GUiDO. Jawohl, ihr habt richtig gelesen. GUiDO. Hahaha!

Wenn das keine spätrömische Dekadenz ist, dann weiß ich auch nicht.

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Eigenes Foto zeigt natürlich die immer wieder gern genommene, weltkulturerbliche Essener "Zeche Zollverein".

Verdammt gemütlich

Bernd Berke — Fri, 12 Feb 2010 17:55:36 GMT

…und dann gibt es Autoren wie Klaus Modick, die zwar wohl kein weltliterarisches Format haben, die einem aber mit den Jahren sehr ans Herz gewachsen sind. Dieser Mann ist klug, er schreibt stilsicher, solide und verlässlich, dabei anregend genug. Er ist seiner (inwieweit begrenzten?) Mittel bewusst und handhabt sie spürbar freudig und souverän. Nichts Verquältes ist ihm eigen.

Der 1951 gebürtige Oldenburger, der seit einigen Jahren wieder in seiner Heimatstadt lebt, gibt sich zudem sympathisch unarrogant und bodenständig. Er ist mit provinziellen und familiären Alltagsdingen vertraut, aber längst nicht darauf beschränkt. Überdies schätze ich ihn als Generationsgenossen, als wäre er ein etwas älterer, hie und da vorbildlicher Bruder.

Warum diese umständliche Vorrede?

Weil ich von seinem neuen Buch gelinde enttäuscht bin.

„Krumme Touren“ enthält 19 Erzählungen. Besähe man’s in der Buchhandlung nur flüchtig, so würde man ziemlich in die Irre geführt. Auf dem Umschlag prangt fast formatfüllend das Bild einer Audio-Kompaktkassette. Darauf haben die Leute (Jüngeren sei’s gesagt) früher mal ihre Lieblingsmusik aufgenommen. So eingestimmt, erwartet man ein zeitgeistig abgeschmecktes Generationen-Buch. Auch der Klappentext kündet von typischen Erlebnissen aus Kinder- und Jugendzeit – und die ersten Texte lösen dies auch ein. Doch schon bald schweift der Erzähler durch ganz andere Gefilde.

Anfangs geht’s um so aufregende Dinge wie die erste Kindergarten-Liebe, später um die Suche nach „schweinischen Stellen“ in den elterlichen Buchbeständen, die Peinlichkeit der Tanzstunden (kulminierend im Abschlussball), um den mit heißem Herzen ersehnten Erwerb des „Weißen Albums“ der Beatles. Die Jahre, die ihr kennt. Jaja, genau so war’s: Tatsächlich findet man eigene Erlebnis-Valeurs bis in feinere Verästelungen wieder.

Doch ins heimelige Gefühl schleicht sich schon hier eine Spur von Unbehagen: Wird da nicht allzu beruhigt und betulich berichtet? Prasselt nicht ein imaginäres Kaminfeuer, wenn Modick frühere Urlaube wie in einem nostalgischen Bilderbuch aufblättert? 50er Jahre: Mit dem „Käfer“ der Eltern an die Nordsee, Blumenvase an der Windschutzscheibe. 60er und 70er Jahre: Im nunmehr obligatorischen VW-Bus mit Freaks und Joints unterwegs. Alles Individuelle, Bezeichnende scheint im Wabern solcher Generations-Gemeinschaft zu verschwinden. Aber vielleicht verhält es sich ja auch wirklich so, dass niemand allzu besonders ist, sondern alle beinahe restlos in ihrer Zeit aufgehen…

Dennoch hakt sich der Eindruck fest: Wenn „Großvater“ erzählt, wird’s verdammt gemütlich – aber nicht sonderlich aufschlussreich. Dann lauten Sätze über einen LSD-getränkten Frankreich-Trip auch schon mal so: „… und die Sonne der freien Liebe wärmte uns die Herzen beziehungsweise Hosen.“ Modick muss sehr erinnerungs- und/oder weinselig gewesen sein, als ihm dies unterlaufen ist. Doch er schwächelt auch im weiteren Verlauf des Bandes gelegentlich. Man erhofft sich von einem Schriftsteller seiner Liga beispielsweise originellere, genauere Bilder als dieses: „…rollte Donner über das Watt, und dann stürzte das Wasser wie aus Eimern gegossen vom Himmel.“

Die weiteren Geschichten sind von schwankender Qualität, sie ranken sich um dies und das und irgendwas. Sie wirken wie aus verstreuten Notizheften herbeigeholt, als hätte die Frage gelautet: Wie viele Seiten müssen wir noch füllen, bis es ein ordentlicher Band ist? Vor allem die Buchdeckel halten dieses Buch zusammen, weniger die Inhalte.

Einen Generationen-Bruch markiert am deutlichsten die Story, in der Gitarrengott Jimi Hendrix auf die Erde zurückkehrt und im elenden Talentschuppen DSDS scheitert. Etwas wohlfeil und vergilbt wirkt auch die Gegenüberstellung traditionellen Webens im ländlichen Italien und in einer Nordhorner Fabrik, wo ausgerechnet italienische „Gastarbeiter“ schuften. Die industrielle Entfremdungsstudie spielt anno 1964 und soll vielleicht just die vordem in der gleichen Zeit angesiedelte Nostalgie konterkarieren.

Es folgen u. a. eine Spökenkieker-Geschichte aus dem ostfriesischen Watt (recht altbacken), sodann - als arg konstruierte Liebes-Irrtümer - die vertrackten Phantasien eines Ehemannes über seine vermeintlich untreue Frau (Stoff für eine landsübliche ZDF-Komödie um 20.15 Uhr?) sowie eine wüste Groteske bzw. Räuberpistole über ein Date mit einer Blondine. Ferner erfahren wir, wie ein gutgläubiger deutscher Germanist in Japan an die Mafia gerät, wie absurd eine Kulturstiftung mit einem Künstlernachlass verfährt, warum man in der Ferne Heimweh nach deutschem Fußball haben kann und wie man im postmodernen Tokio in meditative Trance verfällt. Gedrechseltes Zitat: „Ich war gleichgültig und durchlässig, alles war gleich gültig durch Lässigkeit…“ Naja.

Kein schlechtes Buch, jedoch nur ein mittelprächtiges. Modick ist sonst besser, mehr auf der Höhe seiner selbst. Gewiss: Man schmunzelt immer mal wieder und lässt sich ja auch manches gern auftischen. Doch muss es denn nahezu durchweg so brav und so treuherzig sein? Zu wenig krumme Toren!

Klaus Modick: „Krumme Touren“. Erzählungen. Eichborn Verlag, 240 Seiten, 18,95 Euro.

Plagiat ? Ach was ! Oder doch ?

Bernd Berke — Tue, 09 Feb 2010 19:24:23 GMT

Die Angelegenheit konnte schon frühzeitig Unbehagen wecken. Die wie verabredet wirkende Weise, in der die erst 17-jährige Helene Hegemann (Foto) kurzerhand zur Autorin der Stunde (nein: des Jahrzehnts!) hochgejubelt wurde, hatte von Anfang an etwas haltlos Penetrantes.

Die überregionalen Feuilletons überboten einander mit äußerst umfangreichen Lobpreisungen für den mit Sex- und Drogenexzessen gesättigen Debütroman „Axolotl Roadkill“. Auch der sonst oft ätzend angriffslustige Maxim Biller stimmte als Rezensent in den Halleluja-Chor ein. Ein Effekt: Das Buch kletterte bis auf Platz fünf der Bestseller-Liste. All das spricht natürlich auch noch nicht g e g e n Hegemanns Buch.

Inzwischen hat sich allerdings herausgestellt, dass Helene Hegemann sich gleich absatzweise in Texten des Bloggers "Airen" bedient hat. Der ist schon etwas älter als die Schriftstellerin und durfte daher wüste Berliner Locations („Berghain“) aufsuchen, von denen sie wohl eher vom Hörensagen wusste, über die sie aber jetzt kundig schreiben konnte. Vulgo: Hegemann hat entsprechende Passagen offenkundig abgekupfert, und zwar nicht zu knapp, quasi per copy and paste. Inzwischen sind auch Belege eines Kaufvorgangs beim Internet-Versand Amazon an die Öffentlichkeit gelangt, die darauf hindeuten, dass Hegemanns Vater (Dramaturg an der Volksbühne) seiner Tochter den bis dato nur unter Schwierigkeiten greifbaren Roman „Strobo“ (SuKuLTuR-Verlag) des besagten Airen besorgt hat.

Peinlich für die Autorin und ihre begeisterten Kritiker? Ach was! Die FAZ warf sich gleich mehrfach für ihr neues Idol Hegemann in die Bresche und erklärte nunmehr eilfertig, dass in Zeiten von Google derlei „Übernahmen“ völlig normal seien. Plagiate habe es im Lauf der Geschichte ohnehin immer gegeben. Erst recht sei das Kunstwerk sei im Zeitalter seiner technischen Reproduzierbarkeit und im Zeichen der Remix-Kultur eben längst kein Original mehr, es erlange – so auch die Einlassung der Autorin – bestenfalls einen Status der „Echtheit“. Natürlich wurde auch wieder fleißig Bert Brechts legendär „laxe Haltung in Fragen des geistigen Eigentums“ zitiert. Wird in solchen Fällen immer gern genommen.

Kurzum: Fort mit allen kleinlichen Bedenken! Gerade indem man sich umstandslos im Web bedient, bekundet man demnach seine coole Zeitgenossenschaft. Wer sich Texte noch von A bis Z selbst herausquält, wäre also hoffnungslos von vorgestern und selbst schuld an seiner Mühsal?

Der Ullstein Verlag, in dem „Axolotl Roadkill“ erschienen ist, schätzt wenigstens die urheberrechtliche Lage realistischer ein und rückt eine unmissverständliche Quellenangabe in die zweite Auflage. Auch soll der unfreiwillige Ideengeber Airen angemessen entschädigt werden. Immerhin könnte man’s zur Not so hinbiegen: Sein Bekanntheitsgrad ist durch die Plagiats-Affäre immens gestiegen. Genau diesen Trost spendet auch die FAZ, die mutmaßt, Airen sei vielleicht „einfach dankbar für die Aufmerksamkeit, die sein Roman jetzt findet.“

Trünniger Februar

Bernd Berke — Fri, 05 Feb 2010 12:46:02 GMT

Eigentlich wollte ich über den Februar schreiben. Soll man ihn flugs verlängern und dafür andere Monate kürzen? Oder sollten wir alle anderen Monate aufs 28er-Maß kappen, damit endlich eine Übersicht herrscht und man sich (ihr wisst schon, was ich meine) nicht mehr mit dem Abzählen seiner Fingerknöchelchen behelfen muss? Und damit am Ende des Geldes nicht mehr so viel Monat übrig ist…

Doch dann hat mich eine sprachliche Petitesse vom Thema abgebracht, ja aus der Bahn geworfen, nämlich diese hier:

Was Überdruss ist, wissen wir alle. Was aber ist Druss?

Auch sind wir vielleicht schon mal abtrünnig geworden, wann aber jemals trünnig?

Wer jetzt nicht grübelt, lässt es lange bleiben.

Der Mann von gegenüber

Bernd Berke — Fri, 29 Jan 2010 12:15:58 GMT

Schräg gegenüber lebt und wirkt ein wahrer Aktionist. Ob er mit seinem Tun und Trachten am Ende gar der Performance-Kunst zuzurechnen sei? Wer weiß. Sein bedrohliches Motto könnte allerdings aus der Baumarktwerbung stammen: „Es gibt immer was zu tun“.

Stets hört man’s von drüben sägen, pochen, hämmern, schleifen. Zwischenzeitlich gilt es, immer wieder andere Dinge hin und her zu schaffen. Kaum ein Tag, an dem nicht ein Anhänger an seinen Wagen der gehobenen Mittelklasse gekoppelt ist. Manchmal mietet oder leiht er größere Transporter, wenn etwa Pferde oder Boote zu bewegen sind. Oder dann, wenn tonnenweise Kaminholz für den Winter geholt werden muss.

Sommers karrt er zuweilen einen gigantischen Bierwagen mit professioneller Zapfanlage sowie jede Menge Grillgut herbei, als müsse er in seinem Garten ein veritables Volksfest geben. Natürlich besitzt der allzeit rührige Familienvater auch einen exorbitant durchdringenden Laubbläser/Laubsauger für den Herbst.

Oh, wie träge komme ich mir da vor. Doch warum erscheinen mir seine unermüdlichen Tätigkeiten als dumpfes Treiben? Manchmal verabscheue ich diesen Aktionisten, dann wieder habe ich Mitleid mit ihm und lege mir die Distanz zurecht: „Jener dort“ verwandelt unablässig die Einzelheiten seiner engen, kleinen Welt und bleibt sich doch immer gleich. Reflektiert er sein Dasein und Wesen gar nicht? Liest er nichts? Kommt er nie zur Besinnung? Denkt er nie nach?

Ich weiß das alles nicht, denn ich habe noch kein Wort mit ihm gesprochen. Die Schwelle vor etwaigen Gesprächen ist hoch, da man sich längst ein Bildnis gemacht hat. Dass dies von Übel ist, weiß man schon aus der Bibel. Also muss Küchenpsychologie herhalten. Oder auch pure Phantasie. So dass man am Ende immer ein Stück von sich meint, wenn man über ihn redet.

Es drängen sich selbstkritische Fragen auf: Möchte ich mehr Sichtbares bewirken, so dass ich ihn deshalb insgeheim um seinen konkreten Aktionsradius und Wirkungsgrad beneide? Habe ich’s also nötig, mich entschieden von „so einem“ abzugrenzen, um vor mir selbst besser dazustehen? Oder anders gewendet: Ist es nicht herrlich, jemanden zu kennen, in dem man ein Gegenbild zu sich selbst erblickt, so dass man sich deutlicher wird?

Haben alle Menschen einen solchen „Mann von gegenüber“? Falls nicht, so wird es Zeit.

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Illustration (verfremdet): Der Antipode setzt wieder mal seinen Laubsauger ein…

Tonspur von damals

Bernd Berke — Sat, 23 Jan 2010 11:00:53 GMT

Jetzt mal ganz abgesehen von bildsprachlichen Entwicklungen: Beim Anschauen älterer Filme kann man den Tonspuren knarzend historisch gewordene Sprachzustände ablauschen.

Man muss gar nicht so übermäßig weit zurückgehen. Es reicht eine Zeitreise bis etwa zur Mitte der 60er Jahre. Wenn man Filmfiguren aus jener Zeit sprechen hört, fühlt man sich in eine gänzlich andere Ära versetzt – uns beinahe schon so fremd geworden wie etwa Barock oder Goethezeit.

Nun gut, wir wollen nicht maßlos übertreiben. Aber reichlich morsch klingt es schon. Erst recht, wenn man sich bis in die 50er Jahre hangelt. Bereits im bloßen Tonfall zitterte damals noch etwas metallisch vom Weltkrieg nach, man kennt das bebende Pathos vor allem aus unverhohlen martialischen Sportreportagen oder Wochenschauen der Fünfziger.

Doch die Sprache bewegte sich seinerzeit auch noch näher am klassisch überlieferten Erbe. Freilich war all das zertrümmert worden. Jeder unreflektierte Rückgriff stand mindestens unter dem Verdacht der Verlogenheit. Hat man jedenfalls später gemeint. Nur wenige Zeitgenossen haben die schreienden Widersprüche wahrhaben wollen.

Wer die Zeit vor 1968 (das auch in dieser Hinsicht eine Wende markierte) selbst nicht erlebt hat, versteht vielfach überhaupt nicht mehr, wovon die Rede ist. Andererseits lässt sich hie und da Retro-Kultstoff gewinnen. Dass ein Wort wie „krass“ vorübergehend eine zweite Karriere erlebt hat, mag von derlei ungeahnten Durchlässen zeugen. Da ist etwas wie durch ein Zeitloch von vorgestern ins Heute gesickert, und niemand vermochte genau zu sagen, auf welche Weise das geschehen konnte.

Anhand zweier Produktionen, die kürzlich im Fernsehen liefen, nenne ich stichprobenhalber einige wenige Beispiele. Reiner Programmzufall: Es handelt sind um einen Krimi aus der Reihe „Stahlnetz“ („Der fünfte Mann“, 1966) und um den bis heute sehenswerten Kino-Klassiker „An einem Tag wie jeder andere“ (1955) mit Humphrey Bogart, dessen deutsche Synchronisation von der legendären Firma Wenzel Lüdecke (Berlin) besorgt wurde. Es gibt nicht nur mehrere Überschneidungen im Vokabular, sondern der ganze Sound schwingt über diese elf Jahre hinweg noch annähernd im gleichen Zeitgeist, zumal das Wortfeld „Verbrechen / Polizei“ in beiden Fällen die Richtung vorgibt.

Here we go (oder: auf geht’s):

„Stahlnetz“:

„lichtscheues Gesindel“

„Vögel, die Dreck an den Federn haben“ (Verbrecher)

„Knastologe“

„Knastbruder“

„Schießeisen“

Jemand hat eine „feste Dame“

„hundert Piepen“

„Polente“

„Schmiere“ (ebenfalls für Polizei)

„Puppe“ (für Hure)

„Hände hoch – oder es knallt“

„Holzauge, sei wachsam“

„Sei kein Frosch“

„Kohldampf“

„Der Vogel ist ausgeflogen“ (flüchtiger Delinquent)

„Der Vogel singt“ (verrät der Polizei etwas)

„Backfisch“

„An einem Tag wie jeder andere“:

„Hab’ Kohldampf“

„Kies“ (für Geld)

„Goldstück“ (für Geliebte)

„kesse Puppe“

„Schießeisen“

„…kriegt der Bengel einen verpasst“

„verduften“

„Gnädigste“

„Maul halten“ / „Halt’s Maul“ / „Halt den Rand“

„…sind die Vögel ausgeflogen“

„krumme Tour“

„Rück den Zaster raus“

„Polente“

Seltsam, ja überaus merkwürdig klingt das auch für Menschen, die jene Jahre noch halbwegs bewusst erlebt haben. Durch eine solch sumpfige Sprachtunke ist man also anfangs auch einmal gewatet, hat ansatzweise so ähnlich gesprochen, wahrscheinlich dementsprechend gefühlt und gedacht. Welch eine Strecke seitdem!

Jedoch: Vielleicht verhält es sich hinterrücks so, dass manches, was damals anklang, heute insgeheim als Wegzehrung und als Maßstab einer mitunter heilsamen Differenz zu heutiger Sprachschluderei dient. Wenn man solch verschiedene Zustände der wechselhaften eigenen Sprache erfahren hat, versteht man sie wohl tiefer und besser. Auch von Vergänglichkeit weiß man dann mehr.

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Dynamische Illustration stammt aus den 1950er Jahren

Was der Elefant uns sagen will

Bernd Berke — Sun, 17 Jan 2010 12:02:41 GMT

Heute stellen wir Literatur der komplexen Sorte vor. Kenner ahnen es bereits beim ersten Blättern: Ohne hochspezialisiertes interpretatorisches Besteck wird in diesem Falle nichts zu gewinnen sein. Proust, Joyce und Musil lassen nolens volens grüßen.

Das vorliegende Buch hat weder einen erkennbaren Autor noch einen Titel. Aufs allzu bequeme Abrufen von Vorkenntnissen über Leben, Werk und Wirkung müssen wir also verzichten, ebenso auf schnellfertige Assoziationen. Was nun? Beharrlichkeit, Spürsinn und Deutungsgeschick sind in hohem Maße gefragt.

Die zumeist lakonisch, doch bildmächtig und universal verständlich entfaltete Fülle des Stoffs ist immens, sie gemahnt an Großmeister wie Dostojewski oder Tolstoi. Ein Register der handelnden Personen am Ende dieses Folianten wäre hilfreich gewesen, rankt sich doch das furiose, oft bestürzende Geschehen um einen Elefanten, eine Schildkröte, eine Ente, ein Schiff, zwei (!) Seepferdchen, einen Fisch, einen Seelöwen und schließlich (ebenso lang- wie waghalsige Wendung am Schluss) um eine veritable Giraffe. Darüber wird noch zu reden sein.

Subtil und anspielungsreich ist die Struktur der weit ausgreifenden, ungemein welthaltig hin und wider wogenden Handlung gewoben. Über fast allen Figuren dieses theatrum mundi scheint die vermeintlich liebe (in Wahrheit gnadenlose) Sonne prangend gelb, dazu gesellt sich jeweils ein harmlos sich gebendes blaues Wölkchen.

Eine besondere Funktion kommt dem Schiff zu. Es verkörpert – wenn man so sagen darf - die unbelebte Materie, sofern man etwaige Passagiere ausblendet. Allerdings deuten keinerlei Anzeichen auf Kabinen-Insassen oder Deckbewohner hin. Hier klingt offenbar das alte Motiv vom Geisterschiff an. Was aber besagen die beiden stilisierten Möwen, die über dem nahezu tortenförmigen Schiff kreisen? Künden sie nicht von ewiger Wiederkehr, vom Werden und Vergehen, vom Kreislauf der Zeiten und Gezeiten?

Alle Protagonisten sind von scharf umrissenen, pfützenförmigen Wassermengen eingefasst (der Kunstgeschichtler würde sagen: „hinterfangen“), wobei Elefant, Schildkröte, Seelöwe und Giraffe jeweils mittendrin auf gelben Inseln naiv sich ergehen, als gäb’s kein Morgen und als herrschten noch ungebrochen paradiesische Zustände. Ente, Schiff, Fisch und Seepferdchen haben hingegen derlei Refugien nicht nötig. Diese charakterstarken Figuren setzen sich vielmehr dem nassen Element existenziell aus, sind nicht auf falsche Sicherheiten bedacht. Sie nehmen die Wahrheit so feucht, wie sie nun einmal ist.

Unterdessen enthüllt sich nach und nach der horrible Kontext der bei näherem Hinsehen gar nicht mehr harmlosen Vorfälle: Es ist die finale Klimakatastrophe, die sämtliche Rückzugsgebiete vor dem stracks ansteigenden Meeresspiegel rigoros eingrenzt und die Spezies Mensch in dieser zeit- und ortlos gewordenen Welt womöglich schon längst dahingerafft hat. Übrig geblieben sind offenkundig nur noch grotesk entfremdete, animalische Wesen mit dem Intelligenzquotienten von Steckrüben. Welch ein Menetekel, welch eine Apokalypse!

Die hirnlos fröhlichen Gesichter und all das kindisch bunte Lärmen können auf Dauer nicht über die desolate Lage hinwegtäuschen, ja überhaupt weist der heitere Oberflächen-Eindruck der Szenen recht eigentlich darauf hin, dass sich diese Gestalten (unter Einwirkung von Drogen?) bestenfalls zu Tode amüsieren. Hier walten zunächst insgeheim, sodann immer fratzenhafter: Verlogenheit, Zynismus, Sarkasmus. Oder sollte es sich nur noch um Idiotie im fortgeschrittenen Stadium handeln? Fürwahr: Da haben wir ein pralles Sittengemälde im Stile eines Hieronymus Bosch.

Wo aber Gefahr ist, wächst das Rettende auch. Zur bewegenden Schlüsselszene gerät in dieser Hinsicht der zentral gestellte, einzige Dialog des gesamten Bandes, der freilich mäandert, beziehungsreich ausufert und unterdessen ungeheure Mengen von Bildungsgut anschwemmt: Gemeint ist das Gespräch zwischen den beiden Seepferdchen. Man beachte, wie die Luftbläschen, die sie absondern, mit jenen korrespondieren, die hernach dem Fische zu eigen sind. Mehr noch: Fisch und Seepferdchen sind die einzigen, die in diesem Roman-Kosmos ohne Sonne auskommen. Man beachte ferner den sprachspielerischen Anklang der Worte Fisch und Schiff. Er rührt mit seiner Buchstaben-Umkehr an die tiefsten Geheimnisse des Sagenmüssens und Nichtsagenkönnens.

Hintersinnigster Kunstgriff des anonymen Autors, dessen Effekt uns wie ein Keulenschlag trifft: Unter dem Signum der Ente hat er (oder etwa: sie?) einen diabolischen Mechanismus verborgen, der quietscht, wenn man auf die Buchseite drückt. Somit wird der Leser unversehens selbst zum hilfswilligen Agenten der allgemeinen Verblödung – was einen nachhaltigen Bewusstwerdungsprozess auslösen dürfte. Wenigstens wäre es innig zu wünschen.

Der wache, empfindsame Rezipient wird sich schließlich Rechenschaft ablegen wollen über sein bislang verpfuschtes Dasein, ja er wird sich – ganz im Sinne Rilkes - am Ende betroffen eingestehen: „Du musst dein Leben ändern.“

Darum also ragt auf der letzten Seite die Palme als vertikales Hoffnungszeichen neben der Giraffe auf. Hieß es nicht schon einst bei Günter Grass, jemand habe sich einen von der Palme gelockt? Gewiss doch. Ein gigantisches Symbol mithin, Mahnung genug.

Ein erschütterndes Schluss-Tableau beschließt den Reigen: Diesen abschiedswehen Blick der Giraffe wird man so schnell nicht vergessen, er sengt und brennt sich in die Seele ein. Für immer.

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Illustrationen:

Titelbild: Verdienter Ehrenplatz im Regal (mit elefantischer Exposition)

Bildleiste von links nach rechts:

1) Gesteigerte Spannung im Handlungsstrang Schildkröte / Ente

2) Symbolträchtige Schiffspassage und zentraler Konflikt der Seepferdchen

3) Desgleichen in einer Denk- und Lesepause

4) Zuspitzung der Thematik mit Fisch und Seelöwe

5) Finale Giraffen-Tragik, vielleicht auch Ausblick zu neuen Hoffnungs-Horizonten...

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Postscriptum:

Nach dem Vorbild der Donaldisten oder der Arno-Schmidt-Verehrer könnte mittelfristig ein Kreis von eingeweihten Deutern noch mehr hohen Sinn aus dem Buch destillieren und dechiffrieren, als es dem Verfasser dieser Zeilen - selbst bei Anspannung aller Kräfte - möglich war. Er vermochte nur erste Handreichungen zu geben, ist naturgemäß zu keinem Ende gelangt und wird die Fackel weiterreichen müssen. Ad multos annos!

Friedhöfe im Internet

Bernd Berke — Tue, 12 Jan 2010 16:11:17 GMT

Nachdem man sich im Netz hie und da angemeldet, akkreditiert, sozial oder konsumistisch verknüpft und seine ungezählten Spuren hinterlassen hat, fragt man sich vielleicht irgendwann einmal: Und was geschieht mit all dem Datenwust, wenn man gestorben ist?

Es kann einem eigentlich egal sein: Dann wird man, zusammen mit immer mehr anderen, bloß noch virtuellen Existenzen, zur digitalen „Karteileiche“. Versehen mit zahllosen Log- und Passwörtern, aber nie mehr online. Jedenfalls nicht, dass man wüsste. The end of surfing, as we know it.

Das gesamte Internet wird also mit der Zeit zur „mixed zone“ der Lebenden und der Toten. Wer weiß, ob allen persönlichen Auftritten in sozialen Netzwerken noch ein vitaler Organismus entspricht? Ob Blogger-Mann und Twitter-Frau, die seit einiger Zeit nichts hochgeladen haben, noch irdisch unter uns weilen? Ob das Online-Kundenkonto XYZ nicht aufgelöst werden könnte, weil der Inhaber längst…

Die Wahrscheinlichkeit, dass im Netz ganze Friedhofs-Bezirke entstehen und sich ausbreiten, wächst mit den Jahren. Unweigerlich. Auch die Verstorbenen erhalten weiterhin E-Mails. Selbst wenn man unter der Erde liegt, bekommt man im Netz noch Newsletter oder persönlich zugeschnittene Angebote aller Art. Etwaige Erben und Nachfahren werden deine Accounts, sofern sie kostenfrei sind, in den seltensten Fällen löschen (lassen). Zu aufwendig. Keine Zeit für posthumen Firlefanz.

Dem Internet wird dann zusehends etwas Geisterhaftes, gar Gespenstisches anhaften. Netz-Eingeborene, die die Welt gar nicht anders kennen, werden wahrscheinlich kaum etwas davon spüren. Denn ringsum wird alles umso rasender weiter, weiter und weiter voranstürzen. Über jedes Gestern und jedes Bedenken hinweg.

Potzblizzard !

Bernd Berke — Fri, 08 Jan 2010 20:44:39 GMT

Potzblizzard aber auch ! Jetzt rät das „Bundesamt für Bevölkerungsschutz“ wegen der drohenden Schnee(sturm)wetterlage sogar allen Ernstes zu Hamsterkäufen. Ginge es nach den Katastrophenschützern, so müsste man sich bis zur Halskrause eindecken, nicht zuletzt mit einem ordentlichen Kerzenvorrat wg. möglicher Stromausfälle. "Daisy", verschone uns.

Nun ja. Ich lasse mich in der Nacht bzw. am Wochenende (ungern) eines Schlimmeren belehren. Einstweilen denke ich noch: Wo sind wir eigentlich? Was soll die Panikmache? Brauchen wir Aufregungs-Ersatz für den (Achtung, windschiefes Sprachbild!) Papiertiger Schweinegrippe?

Heda, es ist Winter! Man konnte diese Jahreszeit, die zuweilen Schnee mit sich bringt, kommen sehen – wie schon seit Äonen. Insofern hätten die Städte ihre Scheuern auch umsichtiger mit genügend Streusalz füllen können. Es sei denn, sie hätten mit einem warmen Winter aufgrund des inflationär beschworenen „Klimawandels“ gerechnet oder gehofft, hier ließe sich in der Krise sparen. Dass die Bahn von jeder kleinen Wetterfront überrascht und übertölpelt wird, gehört längst zur heiteren Folklore.

Ich meine mich zu erinnern: Früher wurde nicht so viel Aufhebens gemacht. Man nahm die Jahreszeiten, wie sie kamen. Jetzt faseln dauererregte Medien stets mindestens von Jahrhundertsommern und desgleichen Wintern. Oje, wie schrecklich sind wir dran.

Gar nicht mal so gewagte Vermutung: In kaum einem anderen Land fallen die Chaos-Phantasien auf solch fruchtbaren Boden wie bei uns. Ja, sind wir denn so ein katastrophensüchtiges Völkchen?

P. S.: Wenn einige von uns ab morgen eingeschneit und von der Umwelt abgeschnitten sein sollten, so werde ich Abbitte leisten. Ehrensache.

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Bild stammt aus der Nacht zum 5. Januar 2009. Auch damals gab's reichlich Schnee.

Warum zeigt niemand diesen Bohlen an?

Bernd Berke — Thu, 07 Jan 2010 17:02:09 GMT

Ich gucke solchen Dreck nicht, lese aber heute nachträglich, was sich Dieter Bohlen zum Start der neuen Staffel von „Deutschland sucht den Superstar“ (DSDS) erlaubt hat.

Kaum zu fassen: In der RTL-Sendung, die wieder eine fies fette Quote erzielt hat, ist demnach ein 18-jähriger Kandidat „vorgeführt“ worden, der sich vor Aufregung angeblich in die Hose gepinkelt hatte. Vielleicht hat man ihn aber auch nur vorschnell auf die Szenerie gehetzt. Der nasse Fleck, so heißt es jedenfalls, habe Bohlen zu der Frage veranlasst: „Hast du etwa in die Hose gepieselt?“ (andere Quelle: „gepischert“). Sodann erteilte er dem Probanden erbärmlich brüllwitzige Ratschläge zum „Rausholen“ und „Abschütteln“.

Man nenne mich naiv, (wert)konservativ oder sonst etwas Schlimmes, ich finde Bohlens Gehabe nur noch zum Kotzen.

Mal so gefragt: Kann man diesen Mann und etwaige Handlanger nicht anzeigen? (*** siehe Fußnote). Oder bekommt er damit nur ein weiteres Forum? Vertrackt.

Gibt es denn keine rechtliche Handhabe gegen derlei Menschenverachtung? So von wegen angetasteter Würde? Nun? Welche halbwegs findigen Juristen weisen einen Weg oder nehmen die Causa gar selbst in die Hand? Denn wie der Kandidat in seinen Alltag zurückkehrt, das mag man sich lieber gar nicht ausmalen.

Hat das Opfer bei all dem bereitwillig mitgespielt – oder ist ihm übel mitgespielt worden? Wer weiß: Vielleicht hat er sich sogar darauf eingelassen, dass man ihm den Fleck gezielt mit Leitungswasser beibringt und dann böse Scherze treibt. Fast schon egal. Denn der gerade mal Volljährige wird gewiss einen rundum widerspruchsresistenten Vertrag unterschrieben haben, der ungefähr besagt, dass er auf eigene Verantwortung handelt. Und dennoch! Ist das ein Freibrief für jedwede Demütigung? Gibt es nicht so etwas wie sittenwidrige Vereinbarungen?

*** Wie ich jetzt lese, will der Vater des Kandidaten gegen Bohlen & Co. vor Gericht ziehen. Oder sollte dies nur der nächste Akt einer besonders perfiden Inszenierung sein?

Sch****-Fernsehen!

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(Achtung! Folgender Kommentar hätte unweigerlich die Zahlung von ca. 5 Euro in die Deppenkasse zur Folge: „Wer’s nicht mag, muss es sich ja nicht ansehen.“)