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Eine Zeit in der Hölle

Bernd Berke — Wed, 01 Sep 2010 08:52:42 GMT

Zwei Halbwüchsige, Bruder und Schwester, haben ihre Eltern bei einem Autounfall verloren. Seither bleiben auch ihre Nächte seltsam taghell. Es ist ein bedrohliches Gleißen in der Welt. Immerzu. Und alle Nähe ist zunichte. Die Geschwister fühlen sich „wie Vögel in einem Sandsturm“. Es gibt keine Zuflucht.

Roberto Bolaños illusionslos lakonischer, nur 110 Seiten starker „Lumpenroman“ bewegt sich sehr nah am erlittenen Augenblick und wirkt zugleich verhangen, traumverloren, surreal; ganz so, als könne dies alles nicht wirklich sein, als sei die Realität rundum ausgetröpfelt. Zitat: „…wobei wirklich nur eine andere Unwirklichkeit bezeichnet, eine weniger zufällige, besser gerüstete Unwirklichkeit…“ Unversehens, in den schlaflos hellen Nächten, blitzen manchmal Gesichte und Visionen auf.

Bruder und Schwester verharren im wunschlosen Unglück, sie können nicht einmal richtig weinen oder den Verstand verlieren. „Wider Erwarten ging das Leben unverändert weiter.“

Ohne je in einen Klageton zu verfallen oder aufzubegehren, beschreibt die Schwester als Ich-Erzählerin namens Bianca desolate Zustände. Die Waisen verdingen sich mit niederen Jobs. Sie hilft in einem Frisiersalon aus, er in einem Bodybuilding-Studio. Ganz unten. Dort, wo man völlig ratlos oder besonders klarsichtig sein kann.

Ihre „Freizeit“ besteht aus schier endlosen Fernseh-Sitzungen. Ohne Lust, um die Zeit zu töten und um vollends fühllos zu werden, leihen sie sich in Videotheken Dutzende Pornos aus. Sie rauschen halt vorüber.

In einem Frauenmagazin füllt die Schwester einen Fragebogen aus. Auszug:

„Wenn Du ein Fisch wärst, welche Art Fisch würdest Du sein?

Einer von denen, die man als Köder verwendet…“

So wird es kommen. Eines Tages tauchen zwei Kumpane des Bruders auf und setzen sich in der Wohnung fest. Einfach so. Fraglos. Rätselhafte Typen. Sie bleiben anonym, werden lediglich als Bologneser und Libyer bezeichnet. Sie sind von einer kriminellen Aura latenter Gewaltsamkeit umwölkt, doch sie bleiben stets höflich und räumen regelmäßig die Wohnung auf. Auch scheinen sie selbst kläglich einsam zu sein. Von Zeit zu Zeit schläft die Schwester mit je einem der beiden. Sie will dann gar nicht wissen, mit wem.

Irgendwann planen die drei Männer einen verworrenen Coup. Die Schwester wird als erotischer Köder auf den erblindeten Ex-Schauspieler (Spezialität: Gladiatorenschinken) und einstigen „Mister Universum“ Maciste angesetzt. Nacht für Nacht gibt sie sich dem monströsen Muskelmann hin - und sucht in der weitläufigen Villa vergebens nach dem Tresor. Nicht lustlos, ja sogar mit Anflügen von Liebesähnlichkeit vollzieht sich der allnächtliche Akt. Vielleicht ist es ja nur die Sehnsucht nach wohltuender Stille vor Ausbruch des Wahnsinns. Doch Bianca wachsen tatsächlich neue Kräfte zu, als wäre sie endlich im Leiden gestählt. Sie schickt den Bologneser und den Libyer fort. Und das war es. Kein Wort und keine Geste zu viel in diesem Roman.

Der allererste Satz des Buches hatte so gelautet: „Jetzt bin ich Mutter und auch eine verheiratete Frau, aber vor gar nicht langer Zeit war ich eine Kriminelle.“ Damit begann der unentrinnbare Sog, eine Zeit in der Hölle.

Der vor einigen Jahren verstorbene Chilene Roberto Bolaño (1953-2003) ist mit Büchern wie vor allem dem Riesenroman „2666“ zur unverhofft (und spät) entdeckten Größe der Weltliteratur geworden. Auch der kurz vor dem Tod verfasste „Lumpenroman“ (Originaltitel „Una novelita lumpen“) kann nur Teil eines großen Werkes sein. Man spürt es - noch in der Übersetzung - in jeder Satzmelodie.

Roberto Bolaño: „Lumpenroman“. Aus dem Spanischen von Christian Hansen. Carl Hanser Verlag, 110 Seiten. 14,90 Euro.

Erst kommt das Chaos des Lebens

Bernd Berke — Sat, 21 Aug 2010 20:35:17 GMT

Der Regisseur Christoph Schlingensief ist mit 49 Jahren an Krebs gestorben. Im November 2006 hatte er einen nunmehr doppelt denkwürdigen Auftritt im Dortmunder Konzerthaus. Dieser zwangsläufig noch nicht pietätvolle Artikel des jetzt trauernden B. B. stand am 15.11.2006 in der Westfälischen Rundschau und lässt vielleicht ein wenig ahnen, wie vital und springlebendig Schlingensiefs irrlichternder Geist gewesen ist. So viele überschießende Ideen wie er haben jedenfalls nur wenige Menschen. Längst nicht alle hat er ins Werk setzen können.

Dortmund. Konzerthauschef Benedikt Stampa hat das Publikum gewarnt: Heute werde es kulturell "ans Eingemachte" gehen. Kein leeres Versprechen. Denn der Mann, der danach die Bühne betritt, ist Christoph Schlingensief. Dieser umtriebige Aktionskünstler, Theater- und Filme-Macher ("Terror 2000") gilt vielen als "Provokateur" und "Enfant terrible" der Szene. Wegen des enormen Andrangs ist der Auftritt (in der Reihe "Lektionen zur Musikvermittlung") vom Foyer in den großen Saal verlegt worden.

Schlingensief (46) ist gebürtiger Oberhausener - wie Hape Kerkeling. Noch so ein witziger "Entlarver". Kommt 'rein, wirft Rucksack und Jacke achtlos hin, entert wie im Handstreich das Rednerpult. Eine Performance beginnt. Schlingensief spricht ohne Punkt: über Gott, Gesellschaft, Kindheit, Welt. Erst kommt das Leben mit Urängsten, Urantrieben. Dann vielleicht Kultur. Zum Schluss die blöden Kritiker.

Oft macht er den Klassenkasper, doch stellenweise erinnert er an einen sendungsbewussten Power-Prediger, freilich um Selbstironie bereichert. Schlingensief als "Maschinengewehtr der Anarchie"? Mit Chaos und Taumel ist er jedenfalls per Du. "Deswegen mögen mich Leute mit Bausparvertrag nicht." Das Leben sei nun mal ungeordnet und rasch vergänglich. In sieben Jahren (so führt er ein Zitat von Joseph Beuys fort) könne sowieso alles zerstört sein, dann gebe es statt des Konzerthauses vielleicht wieder den Drogenstrich...

Und inhaltlich? Schwer zu sagen. Ein paar Vorlieben und Abneigungen kristallisieren sich jedoch heraus. Alle Wege, die geradeaus führen sowie einfach belichtete Filme, Menschen und Dinge sind Schlingensief ein Graus.

Schluss mit den Festlegungen! Her mit den vielfach überblendeten, undeutlichen Verhältnissen; mit dunklen Momenten zwischen den (Film)-Bildern. Oder mit dem Übermaß, in dem man sich vor andrängenden Bildern nicht mehr retten kann. Hier geschehe, ob in Kunst oder Leben, das wahrhaft spannende.

Sein manischer Redefluss gefällt nicht jedem. Alsbald stürzt ein erboster Herr aus dem Saal und ruft Schlingensief zu: "Machen Sie weiter mit Ihrem Geschwätz!" So nennt er, was durch den kreativen Kopf kreist und schnell zur Zunge drängt. Dabei hat Schlingensief etliches erlebt und gelesen. Ganz gewiss kein Dummkopf, sondern einer, der aus Wirrnis munter schöpft. Einer, der sich alle (Narren)-Freiheit nimmt und das wilde Denken zelebriert.

Zudem ist er ein Entertainer, begabt auch fürs spontane Impro-Theater. Wie er den Stil der Dirigenten von Bayreuth (Boulez, Thielemann) parodiert, wo er als Regisseur den "Parsifal" in Bilderfluten getränkt hat! Übrigens: Auch Richard Wagner sei unsteter Chaot gewesen und somit lebensnah.

Wenn Schlingensief durch assoziative Achterbahnen saust, von Wagner auf seine eigenen Eltern, Marihuana und katholische Demut kommt, dann blitzt es zuweilen - oder läuft ins Leere. Egal.

Den Spruch, er sei ein "Provokateur", mag Schlingensief nicht mehr hören: "Wenn ich einer bin, was sind dann die Politiker?" Für den wohlfeilen Satz gibt's Szenenapplaus.

Schließlich noch sein kurzer Dialog mit Holger Noltze, der den Dortmunder Studiengang "Musikjournalismus" leitet und tapfer versucht, Schlingensiefs Gedanken ein wenig zu sortieren. Zwecklos.

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(Foto: ddp)

Rain - I don't mind

Bernd Berke — Tue, 17 Aug 2010 09:55:40 GMT

Regen, Regen, Regen. Na, und wenn schon.

Aber apropos: Einen besseren Rain-Song als jenen der Beatles hat's nie wieder gegeben. Oder etwa doch?

http://www.youtube.com/watch?v=TwSUlgJ0css

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Foto: Ziemlich unähnliche Beatles-Figuren im Travemünder Sand (Bild:Anne Bermüller/pixelio.de)

Bär, Eule, Hase, Luther usw.

Bernd Berke — Thu, 12 Aug 2010 19:45:51 GMT

Es juckt mich schon lange, einmal über den Künstler Ottmar Hörl zu schreiben. Nur gleich frisch heraus mit meiner Meinung: Seine auffälligen Aktionen langweilen durch penetrante Wiederholungsträchtigkeit. Auch halte ich sie weder für gedankenvoll noch für Gedanken stiftend.

Jetzt ist der Hansdampf wieder zugange, diesmal auf dem Marktplatz zu Wittenberg, wo er gleich 800 Plastik-Figuren des einstmals ortsansässigen Martin Luther aufstellen lässt. Wenig einfallsreicher Titel der Aktion: „Martin Luther – Hier stehe ich.“ Er kann eben nicht anders. Bis zum 12. September sollen die grünen, roten, blauen und schwarzen Reformatoren in Wittenberg zu sehen sein, anschließend werden sie für 250 Euro pro Stück verkauft (signiert je 500 Euro, ab 2011 dann 700 Euro).

Der Süddeutschen Zeitung (SZ) ist dieses einfältige Brimborium heute sogar ein Aufmacherbild auf der Titelseite wert (siehe Foto). Nun ja, `s’ist Sauregurkenzeit. Und ein Fotomotiv geben Hörls Installationen allemal her. Noch stark untertrieben ist die SZ-Bildzeile: „Hörl besitzt viel Erfahrung mit serieller Kunst.“

Das kann man wohl sagen. Im Grunde geht er seit Jahren mit einer einzigen Hauptidee hausieren. Grundmuster: Man nehme eine Stadt, dazu in rascher Assoziation eine passende Klischeefigur, reproduziere diese vielhundertfach in Kunststoff, stelle die multiplen Objekte just am Ort der Legende auf, warte möglichst einen plakativen Anlass (Großveranstaltung, Jubiläum) ab und gebe dem vermeintlichen Genius loci kräftig Zucker. Bloß nicht zu subtil werden. Fertig ist die Chose. So geht es immer, immer wieder.

Wir blicken zurück und nennen nur die spektakulärsten Beispiele:

2000 Berlin: Unter den Linden versammelt Hörl 10 000 – na, was wohl? Richtig: Bären (schmerzlicher Titelgag: „Berlin-Baerlin“).
2003 Nürnberg: Hörl postiert 7000 figürlich nachempfundene Dürer-Hasen auf dem Hauptmarkt.
2004 Athen: Zu den Olympischen Spielen bringt Hörl 10 200 Eulen in die griechische Hauptstadt. Abgründig vordergründiger Hintergedanke: „Eulen nach Athen tragen“.
2005 Bayreuth: Hörl lässt 800 Neufundländer aufstellen, denn dies war die Lieblings-Hunderasse des Festspiel-Präzeptors Richard Wagner. Aha.
2005 Rottweil: 500 Rottweiler.
2007 Wiesbaden: 3000 „hessische Löwen“ vor der Staatskanzlei.
2009 Krakau: 1500 Hermeline. Warum? Na, weil in der polnischen Stadt doch Leonardo da Vincis Gemälde „Dame mit dem Hermelin“ hängt…
2009 Straubing: 1200 Gartenzwerge, die jeweils die rechte Hand zum Hitlergruß heben. Fürwahr eine preiswerte, um nicht zu sagen billige Provokation. Der flexible Hörl hat aber auch einen „Sponti-Zwerg“ im Angebot, welcher den Stinkefinger zeigt.
2010 Mülheim: Auch in der Kulturhauptstadt Ruhrgebiet lässt sich Hörl seriell nicht lumpen. Vor dem Aquarius Wassermuseum tummeln sich 300 Seelöwen.

Genug! Wahrlich genug!

Professor Ottmar Hörl, der gar als Präsident der Nürnberger Kunstakademie firmiert, bietet in seinem Online-Shop noch etliche weitere Aktionsfiguren feil: Mops, Pinguin, Erdmännchen, Ratte, Rabe, Steckenpferd oder gestiefelter Kater gefällig? Kein Problem, alle Tierchen sind vorhanden.

Viel Kunststoff also. Und die Kunst?

Jetzt mit neuer Formel !

Bernd Berke — Mon, 09 Aug 2010 15:16:10 GMT

Gewisse Wendungen geistern seit Jahrzehnten durch die Werbung, beispielsweise: „Neue Formel“ oder (noch eine Spur dynamischer) „Jetzt mit neuer Formel“.

Seit quälenden Chemie- oder Mathe-Stunden haben die meisten von uns einen Horror vor allem, was nach Formel riecht. Dahinter verbirgt sich ein Heidenrespekt. Sicherlich soll die werbliche Formel wissenschaftliche Höchstleistungen suggerieren. Man denke nur: Diese Teufelskerle von der XYZ GmbH haben doch tatsächlich schon wieder eine neue Formel gefunden! Wenn die nobelpreisverdächtigen Geistesakrobaten so weitermachen, entdecken sie bald noch ganz neue chemische Elemente oder gar die legendäre Weltformel. Alles zum Wohle der Menschheit. Da zücken wir gern unser Geld.

Halt. Unsinn. So einen Zinnober glaubt heute niemand mehr. Eher fragt man sich als kritischer Konsument, was es denn jeweils mit den vorherigen Formeln auf sich hatte? Wohl alles ziemlicher Mist gewesen, wie? Und jetzt versuchen sie zu retten, was zu retten ist, indem sie an den bisherigen Formeln herumpfuschen. Fehlt nur noch, dass sie es indirekt zugeben, etwa so: „Jetzt mit optimierter Formel“.

Man könnte böswillige Vermutungen darüber anstellen, wie die neue Formel denn so zustande gekommen ist und wie sie lautet. Haben die Forscher einfach Wasser hinzugegossen (es wäre eine „neue Formel“). Haben sie gar kryptische Giftstoffe beigegeben („neue Formel“)? Wer weiß denn, was diesen Hexenmeistern einfällt?

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Bild: Skandalöses Fundstück aus einem Industrielabor

Entwurzelter Elefant

Bernd Berke — Fri, 06 Aug 2010 12:27:36 GMT

Einen Elefanten von Lissabon nach Wien bringen? Mit etlichen Mühen und ausgeklügelter Logistik kann es gelingen. Wie aber hat man das im 16. Jahrhundert angestellt, als noch kaum ein Europäer je einen Elefanten zu Gesicht bekommen hatte?

Anno 1551 vollzieht sich ein solcher Haupt- und Staatsakt mit Hintergedanken: Der König von Portugal (Johann III.) schenkt dem Herrscher von Spanien just den Dickhäuter Salomon (später Soliman genannt). Insgeheim will der König mit dieser Zeremonie einen lästig gewordenen, zudem höchst gefräßigen Kostgänger loswerden und ihn dem weitläufigen Verwandten Maximilian (seinerzeit Statthalter in Spanien für Kaiser Karl V.) aufhalsen – mitsamt dem Elefantenführer, dem indischen Mahut namens Subhro. Der ist der einzige, der mit dem exotischen Tier artgerecht umgehen kann. Diese Fähigkeit nutzt er, seiner subalternen Stellung zum Trotz, listig aus.

Auf historischen Vorgaben fußt „Die Reise des Elefanten“, der letzte Roman des im Juni verstorbenen portugiesischen Nobelpreisträgers José Saramago. Doch das geschichtliche Gerüst wird weit überwölbt von literarischer Kunst.

Ein wenig irritierend zunächst, dass Saramago ganze Dialogfolgen nur durch Kommata trennt und somit in langen Satzketten aufzieht. Doch man gewöhnt sich rasch daran. Das Stilmittel fügt sich sogar bestens zu den höfisch ziselierten Umständlichkeiten, die sich hier immer wieder zur Farce verdichten. Groteske Zeremonien und lachhafte Hierarchien machen jedes Unterfangen doppelt schwierig; erst recht eine Herkules-Aufgabe wie den Elefantentransport durch den halben Kontinent. Eigentlich ist das ganze Unterfangen ein Irrwitz, um des schönen Scheins willen verfügt vom Monarchen und zähneknirschend auszuführen von niederen Chargen.

Machtpolitisches Misstrauen und religiöse Konflikte im Spannungsfeld von Reformation, beginnender Gegenreformation (und Inquisition) wirken erschwerend mit hinein. Ach, Europa! Als der Elefant vor der Basilika von Padua niederkniet (dank einer vom Klerus dringlich erwünschten Dressur durch den Mahut), deuten die Katholiken dies nur zu bereitwillig als „Wunder“. Bei den Habsburgern, die bereits dem Protestantismus zuneigen, ist dies hingegen nicht opportun. Auf solch spiegelglattem Gelände hat sich schon die bloße Übergabe des Elefanten im portugiesisch-spanischen Grenzgebiet recht heikel gestaltet. Doch das alles ist noch nichts gegen die lebensgefährliche Überquerung der Alpen im eisigen Winter. Sagt da jemand „Hannibal“? Ja, auch der wird mal kurz als Bezugsgröße erwähnt.

Immer wieder wird das damalige „Hier und Jetzt“ auch aus der Perspektive späterer Epochen betrachtet und damit sanft, aber bestimmt relativiert und in seiner zeitlichen Bedingtheit herausgestellt. Freilich geht es dabei recht diskret zu, als sei man nur heimlich zu Gast in jenen Jahren.

Auch der rigide Deutungsanspruch der christlichen Konfessionen wird durch Vergleiche in Zweifel gezogen, denn da wäre ja auch noch der Hinduismus mit seinen Elefanten-Gottheiten. Überhaupt duldet flagrante Fabulierfreude keine allzu starren Fakten, in ihrem Fluge schert sie sich nicht um „diese verdammte Realität“, wie es an einer Stelle heißt. Als Schreibender muss man wohl wendiger sein als die träge Wirklichkeit.

Der nahezu allwissende Erzähler, der sich allerdings selbst ironisch nimmt, schwebt leichthin über den Dingen, ist ihnen (gemeinsam mit den Lesern) manchmal voraus, stolpert jedoch auch schon mal hinterdrein. Zitat: „Wir werden nicht mehr dabei sein, wenn sie den Rückweg ins Dorf organisieren.“ Oder: „Wir werden laufen müssen, um sie einzuholen.“ Dabei schreitet dieser Roman so langsam voran ein Elefant.

Das mag in etlichen Passagen betulich und behäbig klingen, sorgt aber auch für einen ruhigen Erzählfluss, dem ein unaufgeregtes Alltagswissen entspricht, das eben alle Hierarchien hinter sich lässt. Und so rückt in all den kleinen oder größeren Wirren auf der langen Strecke jener indische Mahut mehr und mehr ins wahre Gravitationszentrum des Geschehens, noch vor allen erlauchten Häuptern, grimmigen Soldaten oder geknechteten Ochsenkarrenziehern. Dieser Mahut ist ein weiser, verschmitzter Narr, der sich stets sein Teil denkt, sich aber nicht gern den Mund verbrennen möchte. Und so lässt er manche Verletzungen seiner Würde stillschweigend über sich ergehen. Denn wer weiß, ob man ihn in Wien noch brauchen oder zum Teufel jagen wird?

Der gleichfalls heimatlose, entwurzelte Elefant scheint sich derweil um nichts zu bekümmern - außer ums Fressen, das man ihm auch unterwegs tonnenweise herbeischaffen muss. Ansonsten weiß er nicht, wie ihm geschieht auf der langen Reise. Dieser Umstand gewinnt bei Saramago existenzielle Bedeutung, wenn er den Mahut sinnieren lässt: „Ich glaube, in Salomons Kopf vermischen sich das Nichtwollen und das Nichtwissen zu einer großen Frage über die Welt, in die man ihn hineinversetzt hat, aber diese Frage betrifft ja uns alle, uns und die Elefanten.“

Ein Satz, bei dem man wie unterm endlos weiten Sternenhimmel steht.

José Saramago: „Die Reise des Elefanten“. Roman. Aus dem Portugiesischen von Marianne Gareis. Verlag Hoffmann und Campe. 236 Seiten. 19,95 Euro.

Läppische Lockungen

Bernd Berke — Tue, 03 Aug 2010 09:46:25 GMT

Ganz gleich, ob das jeweils jüngste Fallobst vom Apfel-Baumstamm (iPad, iPod, iPhone) oder die neueste Spielkonsole – Millionen Leute gehen solchen Kommerz-Heulern geradezu hechelnd auf den Leim. Diese global und nahezu religiös inszenierten Produkte geben sich den gleisnerischen Anschein von Sinnstiftung. Gottchen!

Anhänger dieser Kulte stellen sich, wenn's denn sein muss, mitternächtlich oder frühmorgens an, um eines der ersten Geräte zu ergattern. Notfalls würden sie tagelang vor den Verkaufsstellen zelten und jederlei Strapaze erdulden. Oder sie versuchen, etwaige Verbindungen in die USA anzuzapfen, wo die heilsbringenden Apparate ein paar Wochen oder Monate früher zu haben sind. Herrje, wie clever.

Und dann? Hat man’s. Hält man‘s in seinen Händen. Vor den meisten anderen. Wow! Cool. Hammergeil. Das zugehörige Ego möchte leuchten, doch es flackert nur. Kurz aufloderndes Frohlocken. Und dann? Schleicht sich nach der ersten Verzückung bald schon hinterrücks die Enttäuschung ein, wie nur je bei massenhaft käuflichen Dingen. Und dann? Ersehnt man schon wieder den nächsten Hype, die nächste Zeremonie. Ist das nicht furchtbar ärmlich? Mit spätestens 20 sollte man sich eines Besseren besinnen, als so vor den Liturgien der Konzerne niederzuknien.

Ich rede weder von Askese noch von Total-Verweigerung im härenen Büßergewand. Doch muss man sich von läppischen Lockungen abwenden. Amen.

Bild: imago

Aufregend ungewiss

Bernd Berke — Fri, 23 Jul 2010 13:57:51 GMT

Schon die Umschlaggestaltung des Buches deutet auf vergangene Zeiten hin. Doch die können bekanntlich weiter wirken. Paul Austers neuer Roman „Unsichtbar“ führt zurück bis 1967. Da ist der hochbegabte Schönling Adam Walker gerade mal 20 Jahre alt, studiert an der Columbia University in New York und träumt von einer Laufbahn als Schriftsteller.

Auf einer Party spricht ihn ein mephistophelischer Typ an. Der sonst in Paris lebende, 36-jährige Rudolf Born ist Gastprofessor für Politik und bietet Walker einen geradezu faustischen Pakt an, bei dem vielleicht die Seele auf dem Spiel steht: 25000 Dollar für eine Literaturzeitschrift, die Walker weitgehend nach Gusto gestalten darf. Einfach so. Weil Born erklecklich geerbt hat und der Novize ihm gefällt. Oder treibt er etwa nur ein hinterhältig zynisches Spiel mit ihm? Auch auf diese Idee könnte man verfallen, wie auf so viele andere, die einander irritierend überlagern. Der Leser muss hier vielen Fährten folgen.

Virtuos und postmodern zirzensisch spielt Auster die Möglichkeiten durch: Die kunstvoll angerichtete Fiktion will es, dass der inzwischen todkranke Walker im Jahr 2007 autobiographisch zurückblickt. Einem Jugendfreund, der es zum prominenten Schriftsteller gebracht hat, sendet er die Manuskripte zur Prüfung und Bearbeitung. Schon dadurch kommen Verschiebungen und Brüche in Spiel. Jede Aussage wird relativiert, beginnt gleichsam zu flimmern und zu funkeln.

Die drei großen Teile der Geschichte werden aus verschiedenen Perspektiven erzählt, die immer mehr Distanz zum Geschehenen schaffen: zuerst aus Ich-zentriertem Blickwinkel, dann aus halbnaher Du-Draufsicht, schließlich aus fahrigem, nur noch skizzenhaftem Er-Abstand. Zitat nach dem ersten Drittel der Erzählstrecke, mit Bezug zum Titel: „Indem ich von mir selbst in der ersten Person schrieb, hatte ich mich lahmgelegt, mich unsichtbar gemacht…“ Wie denn überhaupt der Erzählende hier mal sichtbar und mal im Verborgenen Fäden zieht. Sinnfälliges Beispiel aus einer Bibliothek, in der Walker als Student jobbt: Wird dort ein Buch an falscher Stelle eingeordnet, bleibt es auf Jahre hinaus oder für immer unauffindbar, also gleichsam „unsichtbar“. Ähnliches dürfte auch für Verdrängtes im Leben gelten.

Die Formenspiele mit Erzählmustern könnten ins Akademische oder Metaliterarische abdriften, doch Auster meidet diese Klippen. Die Ortsmarken (New York, Columbia University, Paris) liegen auf seiner eigenen Lebenslinie. Aber sein Buch ist ein zuweilen teuflisches Vexierspiel, das realistische Vorgaben weit hinter sich lässt.

Verstörende Vorfälle rufen die gewaltigen Urthemen Eros und Tod auf. Rudolf Borns rätselhaft schweigsame Geliebte Margot lässt sich auf eine mehrwöchige Affäre mit Adam Walker ein. Weiß Born davon, hat er die sexuelle Gelegenheit gar herbeigeführt? Und wie riskant ist es, wenn Walker die Beziehung zu Margot bei einem Studienaufenthalt in Paris wieder anknüpft? Sein Credo ist jedenfalls eindeutig: „Sex ist der Herr und Heiland, die einzige Erlösung auf Erden.“

Doch der Tod ist eine mindestens ebenbürtige Kraft: Ein Farbiger will in einer New Yorker Nacht einen Raubüberfall auf Walker und den sinistren Born verüben. Letzterer hat den Kleingangster nicht nur in vermeintlicher Notwehr erstochen, sondern ihn (als Walker einen Arzt rief) hernach in der Finsternis offenbar regelrecht abgeschlachtet. Dabei war die Waffe des Schwarzen nicht einmal geladen. Hätte Walker die Tat verhindern können? Um nicht in Selbstvorwürfen zu ersticken, ist er fortan wie besessen von dem Gedanken, dass Born seine Tat sühnen müsse. Er schickt sich an, das Leben des Professors zu zerstören…

Der Mord wird im Laufe des Buches ebenso wenig „aufgeklärt“ wie etwa die Inzest-Orgien, die Walker eine Zeitlang mit seiner geliebten Schwester Gwyn zelebriert haben will. Hier wetterleuchtet auch noch die fatale Familiengeschichte hinein: Der kleine Bruder der beiden ist vor Jahren ertrunken.

Die mit Inbrunst betriebene, doch vielfach prismatisch gebrochene und letztlich vergebliche Suche nach „Wahrheit“ beschreibt den Spannungsbogen dieses grandiosen Romans. Auch zwischenzeitlich eingestreute Gerüchte, Born sei vielleicht Geheimdienstler (also auch so ein „Unsichtbarer“) und habe im Algerienkrieg für Frankreich gefoltert, bleiben bloße Spekulation, fügen der Handlung jedoch weitere Energiefelder hinzu. Elektrisierende Ungewissheit allenthalben.

Unauslotbar geheimnisvoll sind auch die Charaktere. Wie Gespenster irrlichtern sie durch ihr Dasein, manchmal nahezu unsichtbar. Rückblickend betrachtet, sind sie vielleicht nur ein Hauch auf Erden gewesen.

Ohne seine Figuren jemals zu überfrachten, gelingt es Auster überdies, an ihrem Beispiel wechselnde geschichtliche Verhältnisse darzulegen, zumal vor dem Horizont des Vietnamkriegs und der anschwellenden Proteste in den USA und Europa, wo man um 1967/68 schon mit anderen Wassern gewaschen zu sein scheint als in den Staaten.

Auch bei der Historie hat es nicht sein Bewenden. Überzeitliche Fragen klingen an: Wie viel Grausames darf und muss man Mitmenschen im Namen der Gerechtigkeit zumuten? Welche Spuren kann jemand in der Welt hinterlassen? Wann wird eine Tat unverzeihlich und ist nie wieder gutzumachen? Stoff für eine halbe Ewigkeit.

Paul Auster: „Unsichtbar“. Roman. Aus dem amerikanischen Englisch von Werner Schmitz. Rowohlt. 316 Seiten, 19,95 Euro.

Nach draußen

Bernd Berke — Wed, 21 Jul 2010 16:20:39 GMT

Hape Kerkelings Titelspruch „Ich bin dann mal weg“ ist mit derart inflationärer Häufigkeit in halbwegs passenden Lebenslagen verwendet worden, dass er heute quasi verboten ist. Auch sollten sämtliche Wendungen, in denen die Wortfolge „Ich will hier raus!“ vorkommt, längst verpönt sein.

Eine bleibende Stimmung im Westen zielt allerdings in die gleiche Richtung. Aussteigen ist mal wieder angesagt. Gerade manche Leute, die besonders virtuos mit PC, Pad, Smartphone und dergleichen Gerätschaften hantieren, zeigen neuerdings vermehrt Symptome des Überdrusses. „Offline gehen“ ist somit ein vielfach beredetes Gebot der Stunde, die „Spiegel“-Titelgeschichte dieser Woche bekräftigt es nur: „Ich bin dann mal off“, lautet die gar griffige Schlagzeile.

Gleich zwei neue Bücher handeln derweil vom bewussten Abschalten der Handys und vom „Ausstöpseln“ des Internets. Die Abstinenz war in beiden Fällen nur vorübergehend. Die Autoren sind keine Eremiten, sie haben sich nur versuchshalber für ein paar Wochen oder Monate die Freiheit vom unaufhörlichen Kommunikationszwang gegönnt. Endlich einmal nicht mehr „auf Draht“ sein müssen. So wie es eben seit geraumer Zeit schick ist, mal für ein paar Wochen ins Kloster zu gehen oder eine Strecke zu pilgern. Auch dahinter lauert ein Schlagwort, das man kaum noch hören mag, nämlich „Entschleunigung“. Im entsprechenden Echo-Hallraum schwirrt zudem das gleichfalls gern strapazierte „Nachhaltigkeit“.

„Offline gehen“ also. Wenn man das mal zusammendenkt mit einer anderen Tendenz, nämlich den gehäuften Politiker-Rücktritten aus schierer Unlust am Metier, so ahnt man, dass die besten Orte allemal „draußen“ liegen. Wie schon Friedrich Hölderlin dichtete: „Komm! Ins Offene, Freund!“

Die beiden neuen Bücher:

Christoph Koch „ich bin dann mal offline. ein selbstversuch“ (Blanvalet-Verlag)

Alex Rühle „Ohne Netz – Mein halbes Jahre offline“ (Verlag Klett-Cotta)

Utopie, Leute !

Bernd Berke — Sun, 18 Jul 2010 18:02:28 GMT

Man sage, was man will – übers „Still-Leben“ auf der A 40, an dem heute einige Hunderttausend Revierbewohner und ihre Gäste teilgenommen haben. Angeblich sollen es sogar fast 3 Millionen gewesen sein. Doch die genaue Zahl ist fast egal. Weitaus wichtiger ist dies: Es hatte durchaus mehr als nur einen Hauch von Utopie.

Das gesamte Spektrum der Bevölkerung war dabei, wenn auch vielleicht nicht im exakten demographischen Mischungsverhältnis, so doch in ganzer Tiefe und Breite.

Wie all diese Menschen für einen halben Tag den Straßenraum eingenommen haben, der sonst dem dröhnenden (oder gestauten) Motorverkehr vorbehalten ist! Und wie friedlich dies alles war! Wie viele Formen des Schöpferischen da zum Tragen kamen! Wie viele Leute da gesungen, gesummt, gelacht oder stillvergnügt gelächelt haben. Wie sich das zu wirklicher, wirksamer Kultur summiert hat.

War das denn etwa nicht, um in Anlehnung an den Hoffnungs-Philosophen Ernst Bloch zu reden, der Vorschein eines anderen, eines besseren Lebens?

Theater fressen Texte auf

Bernd Berke — Tue, 13 Jul 2010 15:00:16 GMT

Besser wär’s vielleicht, man ließe die Finger vom Thema. Denn hierbei gerät man ganz leicht in die Nähe der rituell ratternden Empörungs- und Skandalisierungs-Mechanismen der Boulevardpresse. Aber sei’s drum:

Beruflich bedingt, bin ich früher öfter ins Theater gegangen, meist in NRW, gelegentlich darüber hinaus. Jetzt muss ich dieser Pflicht nicht mehr nachkommen, sondern darf aus freien Stücken wählen. Und was soll ich sagen? Ich gehe kaum noch hin. Mir fehlt wenig. Ich vermisse das landesübliche Treiben auf den Bühnen nicht allzu sehr. Nur selten stellt sich ein kleiner Phantomschmerz des Verlustes ein. Alle anderen Kultursparten liegen mir inzwischen näher, fürchte ich.

Warum ist das wohl so?

Ich zitiere: „…was ich am langweiligsten finde: dass sich die jungen Regisseure heute so als Erfinder aufspielen. Die schreiben ihre eigenen schlechten Texte in die Stücke hinein. Das ist so blöde und eigentlich eine Frechheit. Wir sind, jedenfalls im Theater, in einem kulturellen Tief…“

Die vorigen Sätze stammen aus André Müllers Interview mit den Theaterregisseur Luc Bondy, das die Frankfurter Allgemeine Sonntagszeitung kürzlich (am 4. Juli) abgedruckt hat. Bondy, dieser wundervolle Theatermann, spricht mir aus dem Herzen, auch mit diesem Nachsatz: „…weil die Regisseure, um die Kritiker zu beeindrucken, dauernd interpretieren und irgendwelche Ideen haben, was ich grauenvoll finde.“

Die Welt in Blut

und Sperma tauchen

Gewiss: Man hat im Laufe der Jahre etliche, durchaus beglückende Inszenierungen mit grandiosen Menschendarstellern sehen dürfen, so auch just von Bondy oder von Andrea Breth und einigen anderen.

Doch allzu oft musste man wahren Orgien beiwohnen, die mit den jeweiligen Stücken kaum noch zu tun hatten, sondern nur mit den weit überschießenden, elend selbstgefälligen Kopfgeburten der jeweiligen Regisseure. Das „Überschießen“ war häufig recht wörtlich zu nehmen, handelte es sich doch vielfach um weltverachtendes „Spritztheater“ mit allerlei sexuellen Abweichungen, mit Blut, Schweiß, Tränen, Kotze, Kot, Pisse und Sperma. Menschen, die sich jederzeit wohlfeil übers Ekelfernsehen der Privatstationen aufregen würden, produzieren haufenweise Ekeldramaturgie.

Denn eins gilt ja gemeinhin als ausgemacht: Der ekle Zustand von Welt und Gesellschaft lässt sich längst nicht mehr beschönigen. Und also wird man als Zuschauer ins Wechselbad getaucht: Mal werden Stücke haltlos verjuxt oder – noch weitaus häufiger - in ausweglose Depression getrieben. Immer aber: gründlichst „umgedeutet“ und (oh, Hasswort!) „entstaubt“; ganz so, als wären etwa Schiller und Kleist nur noch staubige Gesellen.

Die Texte, ob nun klassischer oder neuerer Machart, werden (falls nicht ohnehin rabiat gekürzt) gern nur noch achtlos genuschelt, ja vor die Kartenkäufer hingerotzt. Mögliches Motto der permanenten Publikumsverachtung: „Da habt’er euern Scheißtext. Seht doch zu, was ihr damit anfangt, ihr ***“ Dabei haben sich solche „Provokationen“ doch längst erledigt. Es gibt keine Tabus mehr.

Selbstverwirklichung

der Regisseure

Wie viele hundert Stunden hat man damit verbracht, der rücksichtslosen Selbstverwirklichung halbgarer Regie-„Talente“ zuzuschauen; quälend langwierig mitunter schon an einem Abend, auf Dauer besehen ein ruchloser Raub an Lebenszeit. Häufig hat man diese kulturförmigen Maßnahmen nur noch „abgesessen“. Saison für Saison ein anschwellender Verdruss.

Irgendwann war‘s dann so weit: Man hat verschämt dem vormals als naiv belächelten und in der Theaterszene flugs „erledigten“ Hamburger Ex-Bürgermeister Klaus von Dohnányi beipflichten können, der „seine“ Klassiker hat wiedererkennen wollen. Es ist stets problematisch, wenn sich Politiker in solche Belange einmischen. Auch mag der Hanseat seinen Einwurf ungeschickt und schon gar nicht szenekompatibel formuliert haben, doch hatte er deswegen völlig unrecht?

Außerdem ist er keineswegs allein geblieben mit seiner Auffassung – und wir reden hier nicht von so genannten „Spießern“. Luc Bondy habe ich bereits erwähnt. Doch auch sonst mehren sich die gewichtigen, sachkundigen Stimmen, die mit allfälligen Auswüchsen des so genannten „Regietheaters“ harsch ins Gericht gehen – aus wechselnden Motiven und Perspektiven, doch letztlich mit ähnlicher Stoßrichtung.

Seit etlichen Jahren führt beispielsweise der FAZ-Theaterkritiker Gerhard Stadelmaier scharfzüngige Gefechte wider die vermeintlichen „Tabubrüche“ auf deutschen Bühnen. In letzter Zeit haben Schriftsteller wie Daniel Kehlmann (zur Eröffnung der Salzburger Festspiele 2009) und Sibylle Lewitscharoff (im Rahmen der „Hamburger Begegnung, Mai 2010) gegen die Anmaßungen so mancher Theaterleute gewettert.

Statt Wilhelm Tell ein

Onanist in Nazi-Uniform

Im Magazin der Süddeutschen Zeitung schrieb der Journalist und Autor Rudolph Chimelli, er hätte gern einige Jahrzehnte früher gelebt, denn dann hätte er „Opern sehen können, wie deren Komponisten sie sich gedacht hatten, nicht so, wie Regisseure, die auf Originalität versessen sind, sie heute inszenieren. Im Theater hätte ich nicht erleben müssen, dass, wenn ich eigentlich den Reden Wilhelm Tells oder Hamlets lauschen wollte, der Herausgeber der Wochenzeitung ,Der Stürmer‘ Julius Streicher auf der Bühne onaniert.“

Dass solche Äußerungen des Unmuts und Überdrusses ebenso angreifbar sind wie dieser Beitrag, steht außer Zweifel. Aber sie sollten diskussionswürdig sein und nicht einfach mit Abwehrreflexen abgetan werden. Damit, dass Theaterleute immer gleich ihre Freiheit(en) bedroht sehen, ist es nicht getan.

Das „Regietheater“, das sich mit zuweilen zerstörerischer Lust und Gier über Texte (und deren Autoren) hermacht, ist vorwiegend eine deutsche Spezialität. Die Ausarbeitung der Frage, ob dies auch mit den (im internationalen Vergleich) immer noch ordentlichen Subventionen zu tun haben könnte, schenken wir uns hier. Wer kaum finanzielle Risiken eingeht, kann ja inhaltlich ganz anders zulangen (was im Gegensatz zum reinen Kommerz auch zu preisen ist).

Holzschnitthaft gesagt: Nach allem, was man so weiß, wird Theater weltweit meistens texttreuer, braver, oft auch gravitätischer und ehrfürchtiger gespielt. Natürlich hat der beherzte, unkonventionelle Zugriff des Regietheaters unendlich viel zutage gefördert, den Texten verborgene Reichtümer bzw. Geheimnisse entrissen oder (in den schönsten Fällen) abgelauscht. Wer das bestritte, der wäre nicht im Bilde.

Doch wer zählt die Fälle, in denen minder begabte Theaterkräfte die Textvorlagen sinnlos zerfetzt und zertrümmert haben? Mit gelindem Schrecken sei’s geflüstert: Da wünscht man sich sogar hie und da, es möge wieder mehr „vom Blatt“ gespielt werden.

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P. S.: Sollte jemand die konkrete Bühne auf meinem Foto erkennen, so sei gesagt, dass es sich um ein pures Stellvertreter-Bild handelt.

"Was du nicht kennst, das schieß nicht t...

Bernd Berke — Fri, 09 Jul 2010 09:24:26 GMT

Durch Zufall ist mir die Juli-Ausgabe des Verbandsorgans „Rheinisch-Westfälischer Jäger“ in die Hände geraten. Welch unverhoffte Chance zum Einblick in eine unbekannte Lebenswelt! Sonst sieht man die lodengrünen Herrschaften höchstens mal auf Halbdistanz, wenn die Meute zur Dortmunder Messe „Jagd und Hund“ schnürt. Was also bewegt denn wohl die organisierten Jäger im Lande?

Zunächst einmal Jagdpolitik: Man zeigt sich betrübt übers Amtsende des bisherigen NRW-Landwirtschafts- und Umweltministers Eckhart Uhlenberg (CDU). Kein Wunder: Verbandspräsident der NRW-Jäger ist der einstige Bundes-Landwirtschaftsminister Jochen Borchert (ebenfalls CDU). Unter den beiden Parteifreunden hat bestimmt bestes Einvernehmen über waidmännische Belange geherrscht, zumal Uhlenberg selbst passionierter Jäger ist. So dürften sie sich z. B. rasch und geräuschlos über die schrittweise Abschaffung der Jagdsteuer geeinigt haben (jährlicher Einnahmeverlust fürs Land: rund 8,3 Mio. Euro).

Wer aber weiß, was Rot-Grün nun im Schilde führt! Da kann es nicht schaden, wenn der Präsident höchstselbst im Editorial einige unverzichtbare Grundwerte markiert. Das Jagdrecht müsse ans Grundeigentum geknüpft bleiben, zudem ans jagdgenossenschaftliche Reviersystem. Auch in Naturschutzgebieten müsse das Jagen weiterhin flächendeckend erlaubt sein. Kurzum: Freier Schuss für freie Bürger!

Vom "Ansprechen" der Schmalrehe

bis zur Kormoran-Verordnung

Wenn man als Laie von Ansitzdrückjagd, Schwarzwildbewirtschaftung, dem „Ansprechen“ der Schmalrehe oder der Kormoran-Verordnung liest, so schwirrt einem ordentlich der Kopf. Solche Stichworte werden in dieser Zeitschrift mit Kenner-Attitüde nur so hingeworfen, man ist schließlich unter seinesgleichen. Da wird ein den Jägern missliebiges Naturschutz-Gutachten verbal „zerfetzt“, weil es Befunde über Rehe ausgerechnet durch solche über „Weißwedel-Hirsche (!)“ ersetze, was natürlich bitteres Gelächter der Grünröcke hervorgerufen habe. Alles klar?

Die organisierten Jäger, das wird schon beim flüchtigen Durchblättern ihrer Postille deutlich, mühen sich, ihr Tun und Trachten so darzustellen, als stünde es allzeit im Einklang mit der Natur. Das Titelbild mit zwei Rehlein kündet von ungetrübter Idylle. Eine gebetsmühlenartig wiederholte Botschaft: Konflikte „zwischen Jagd und Forst“ gebe es praktisch nicht mehr, das jagdbare Wild könne auch nicht – so wörtlich – „als Buhmann“ für Waldschäden herhalten, wenn man sich die „Verbiss-Situation in deutschen Wäldern“ einmal vorurteilsfrei anschaue. Von Statistiken, die besagen, dass jährlich Tausende Katzen und Hunde der Jägerei zum Opfer fallen, erfährt man hier allerdings nichts.

Der blutige Laie, der sich vielleicht die Jägerei als halbfeudales Halali allhier auf grüner Heid‘ oder gar als wüstes „Abknallen von Tieren“ nebst instinktiver Freude am Schießen und Treffen ausmalt, soll sich gefälligst was schämen. Die Jäger reagieren ja bereits empört, wenn jemand die Herabsetzung ihrer Höchstpachtzeiten fordert. Ideologisch verblendete Widersacher sprächen von „Wohnzimmermentalität“, mit der es sich langjährig abgesicherte Jagdpächter in den Wäldern gleichsam bequem machten. Solch üble Nachrede sei eine „Sauerei“, schäumt das Verbandsblättchen.

Was lesen wir sonst noch? Beispielsweise einen ausgiebigen Autotest des Geländewagens „Daihatsu Terios Pirsch“, der nicht nur so heißt, sondern eigens für Jäger ausgerüstet ist und an Verbandsmitglieder (ebenso wie andere Marken) mit ohnehin handelsüblichen 15 Prozent Rabatt abgegeben wird. Der Test fällt ausgesprochen wohlwollend aus. Blättert man ein paar Seiten weiter, ahnt man einen möglichen Grund: eine Daihatsu-Farbanzeige preist eben jenes Modell an…

Ein weiterer, fachterminologisch gespickter Warentest stellt eine Doppelflinte aus italienischer Fertigung vor. Die „Fausti Style“, so erfahren wir glasklar im Resümee, „schießt sehr gut“, auch wenn der wahre Luxus vor allem aus englischer und belgischer Fabrikation komme. Gut zu wissen.

Mit den Flinten soll freilich nicht wahllos herumgeballert werden. Bewahre! Ein ausführlicher Artikel erläutert Details auf der Grundlage von Tier-Verhaltensstudien. „Führende Stücke“ (gemeint sind Eltern und sonstige Leittiere von Kälbern und Kitzen) dürfen demnach in der Setz- und Brutzeit gar nicht bejagt werden. Generell gelte überdies das klassische Gebot: „Was du nicht kennst, das schieß nicht tot!“ Klingt unfreiwillig komisch, aber bitte sehr. Es gibt jedenfalls penible Prozent- und Quotenregelungen, unter deren Fuchtel man sich eine ökologisch korrekte Jagd mit Taschenrechner vorstellen kann. Nimrods Jünger haben‘s nicht leicht.

Übers „Bild des Monats“ (suhlendes Wildschwein), den Bericht zum Landesbläserwettbewerb („ein voller Erfolg“), das Kalendarium (ab 16. Juli darf wieder der Waschbär aufs Korn genommen werden) und allerlei Tabellen der Bezirks-Schießmeisterschaften wühlt man sich schließlich zu den Kleinanzeigen vor. Präparierte Füchse finden sich hier ebenso annonciert wie Gewehre und Waffenschränke jeder Güte, Schießlehrgänge, Jagdhunde und Feldstecher. Auch einige spezialisierte Rechtsanwälte (Jagd- und Waffenrecht) bieten in diesen Spalten ihre Dienste an. Falls doch mal etwas schiefgehen sollte.

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Foto: Verbandsorgan der Jäger; herzige Titelseite mit Rehen, marktschreierische Rückseite mit Anzeige für Waffenschränke.

Eros ! Vamos ! Ach du je !

Bernd Berke — Mon, 05 Jul 2010 14:38:48 GMT

Vor dem Halbfinale Deutschland – Spanien (bekanntlich Mittwoch, 20.30 Uhr) sind nicht nur taktische Winkelzüge, sondern auch Spökenkiekerei und Kaffeesatzlesen angesagt. In diesem Sinne gibt es nichts Nebensächliches, man muss auf jedes (womöglich bedeutsame) Detail achten. Selbst aufs unscheinbarste Faktum richtet sich nun der bange Blick:

Die Schiedsrichter der Partie kommen aus Ungarn. Ich sage nur: Rache fürs „Wunder von Bern“. Und nun gar die Namen der Herren: Kassai heißt der Schiri, was den Begriff „Kasse“ nur notdürftig zu bemänteln scheint. Sollte da etwa… Also gut, wir wollen nicht zu sehr unken.

Doch seine Assistenten? Ha! Die tragen erst recht keine typisch ungarischen Namen, sondern nennen sich im schönsten Spanisch ungelogen so: Eros (!) und Vamos (!). „Nachtigall, ick hör dir trapsen“, hätten sie 1954 gesagt.

Da wird es wohl nicht genügen, wenn Schweini & die anderen Jungs erneut Weltklasse-Leistungen „abrufen“. Uns allen bleibt nichts übrig, als die Voodoo-Püppchen hervorzukramen und an den richtigen Stellen zu pieken. Nimm dies, du schurkischer David Villa!

Übrigens: Spieler ausgeschiedener Teams etwa aus Brasilien und England sind mittlerweile zu hüftstarren Pinguinen mutiert (siehe Schockfoto). Es mehren sich unheilschwangere Zeichen. Wer’s nicht glaubt, der zahlt die nächste Runde.

WM-Live-Blog Deutschland - England 4:1

Bernd Berke — Sun, 27 Jun 2010 10:26:59 GMT

15:00 Uhr

Hier geht's natürlich streng objektiv zu.

Und das klassische Leitmotto kommt vom schottischen (!) Spieler/Trainer Bill Shankly: "Einige Leute halten Fußball für einen Kampf um Leben und Tod. Ich mag diese Einstellung nicht. Ich versichere Ihnen, dass es viel ernster ist!"

15:13

Also doch mit Schweinsteiger. Gut so.

Und schon jetzt ein Wunsch: Bitte, bitte nicht Gomez 'reinholen. Bei keinem Spielstand.

15:35

Statistik-Wahn in der ARD: Deutschland habe beim Turnier bislang 1500 Pässe geschlagen, England deren 1200.

Dafür haben die englischen Spieler 604 Einsätze in der Champions League, die deutschen 331.

Und was folgt daraus?

15:53

Entscheidend is auf'm Platz. Echt jetzt.

Mal eben ein Schlückchen Weißweinschorle nehmen. Späterer Getränkewechsel nicht ausgeschlossen.

Mein Tipp: Es geht 3:2 aus. Höchstwahrscheinlich für Deutschland.

15:59

B i s h e r fand ich Mick Jagger immer ganz okay...

16:05

Mensch, Lahm! Mann, Özil!

16:13

Ein bisschen aufgeregt ist man ja schon.

16:16

Gewiss. Dies ist ein Kulturblog. Aber mir fällt grad nix Kulturelles ein. Noch ist es kein kafkaeskes Spiel...

16:20

Nie wieder ein böses Wort über Klose!!!

16:22

Und bisher sind sie wirklich besser. Ganz objektiv.

16:28

ARD-Kommentator Steffen Simon gerät mit den Abseitsregeln ins Schwimmen. Schwamm drüber.

Und für den Abschlag zum Führungstor: Hier ein tief empfundener Dortmunder Dank an den Schalker Manuel Neuer.

16:32

Ich glaub's nicht! 2:0. Stark gespielt.

16:35

Klose und Podolski. Mal wieder die alten Knaben.

16:38

2:1. Mit Verlaub: Fuck! Fehler über Fehler.

Und diese Wembley-Tor-Anspielung war wirklich lustig. Diesmal war er drin, wurde aber nicht gegeben.

Ein gutes Argument gegen den Videobeweis. *g*

~~Geiles Spiel.~~

16:48

~~Schicke Weste, die der Beckham da anhat. Gentleman durch und durch.~~

16:57

Wäre schön, nachher noch einmal den Jubel vom Friedensplatz (ca. 1,5 km entfernt) zu hören. Weht klangstark herüber.

17:00

Plötzlich böse Ahnungen. Weg damit. Es sind nur die Nerven.

17:05

Trantütige Formulierung von Steffen Simon (ARD): "Lahm ein Stück weit zu klein..."

17:09

Dieser Lampard wird einem allmählich unheimlich. Immerzu an die Latte. Nur weiter so.

17:15

Ha. Jetzt fällt mir doch was Kulturelles ein: Kann dieser Defoe nicht seinen Robinson Crusoe weiter schreiben, statt da herumzuwuseln? Hehe!

17:18

Schnappatmung.

17:23

Bayern-Koproduktion Schweinsteiger - Müller. Das könnte/müsste es doch sein, oder?

17:26

Heute mal kein Elfmeterschießen.

17:28

In der Form müssen sie nicht mal vor Argentinien Angst haben.

17:32

Eben diese beiden traurigen englischen Tribünen-Gestalten in Weltkriegs-Fliegermontur. Ein Bild des Tages.

17:36

Sieht so aus, als könne selbst Gomez keinen Schaden mehr anrichten.

Die Italiener (inklusive Fabio Capello) haben bei dieser WM kein Glück.

17:41

Mick Jagger hat den Blues.

17:46

ARD-Mann Steffen Simon möchte im Hinblick auf England "nicht mehr vom Erzfeind sprechen". Nobel vom ihm.

17:48

Bin gespannt auf die Zeilen der britischen Presse.

17:49

Juchhuuu!

17:51

Soll man sich jetzt etwa Mexiko fürs Viertelfinale wünschen? Oder doch lieber das volle Programm mit Argentinien? Für neue Legenden mit Maradona und Messi.

17:58

Dortmunder Autokorso beginnt. Wie sich das gehört.

18:05

Spieler, die via TV ihre Oma grüßen. Putzig.

18:11

Beruhigendes (sedierendes) Ritual der Nachbesprechungen. Was sagt Netzer, was sagt Jogi? Eigentlich egal, aber man tut es sich irgendwie gern an.

18:15

In den nächsten Tagen wird's todsicher wieder die feuilletonistischen Versuche geben: Was sagt die Spielweise dieses Teams über die deutsche Gesellschaft als solche aus?

18:19

Der aus Herzogenaurach zugeschaltete Ballack süßsäuerlich. Es ist auch ohne ihn gegangen. Und er wirbt auch noch dreist für eine Sportschuhmarke. Nun ja. Is eh wurscht.

18:24

Und nun feiert mal schön!

Lerne Sprachen mit der WM !

Bernd Berke — Thu, 24 Jun 2010 13:36:47 GMT

Die Fußball-WM hält nicht nur sportliche Lektionen bereit, sie bereichert auch unsere Sprachkenntnisse. In der Vorrunde durften wir bei Nicolas Anelka einen Schnellkursus in Alltags-Französisch belegen und lebensnahe Sätze wie diesen memorieren: „Va te faire enculer, sale fils de pute!“

Sehr gut! Setzen!

Überdies gehen uns neuerdings afrikanische Formeln wie „Bafana Bafana“ geölt von den vuvuzeligen Lippen.

Nun freuen wir uns auf die nächsten Unterrichtsstunden, die vornehmlich von der englischen Boulevardpresse bestritten werden – mit „German Tanks“, „Blitz“ und allerlei weiterem Kriegs-Wortschatz. Da wird jedes Kopfballduell zur Luftschlacht. Glorreiche Tradition. Für immer und ewig.

Heute erregen sich „Daily Mail“ und „Daily Mirror“ schon mal über Franz Beckenbauer, der die englische Mannschaft „stupid“ genannt und den Kickern von der Insel Burnout-Symptome bescheinigt habe. Jo, mei.

Sollte es im deutschen Erfolgsfalle danach gegen Argentinien gehen, wird’s vielleicht wieder sexuell deftig. Gut denkbar, dass Trainer Diego Maradona dem Rest der Welt abermals beibringt, was „Ihr könnt mir alle einen blasen“ auf Spanisch heißt. Das tragen wir dann brav ins Vokabelheft ein, um es bei Gelegenheit anzuwenden. Anschließend dürfen wir vielleicht unser bisschen ~~Italienisch oder~~ Portugiesisch polieren. Oder sollen wir uns gar auf Schwyzerdütsch einstellen? Das wäre allerdings hart.

Falls das deutsche Team jedoch den Heimflug antreten müsste, sollten wenigstens ein paar derbe Flüche in unserer geliebten Muttersprache (meinetwegen auch in der bayerischen oder badischen Abart) drin sein. Immerhin gibt’s bereits einen linguistischen Imperativ aus heimischen Gefilden: Man sagt heute nicht mehr Deutschland, sondern gefälligst Schland. Wahlweise und je nach Promillepegel auch Schlaaaaand!

Und jetzt Hefte 'raus - Klassenarbeit!