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Singen und Seufzen

Hatice Akyün — Mon, 15 Mar 2010 13:25:57 GMT

Türken können wirklich feiern! Das musste neulich auch ein Oberkellner in einem mittelständischen Hotel in einer deutschen Kleinstadt erleben. Am Anfang stand der junge, adrette Mann mit Seitenscheitel in gepflegter Uniform am Eingang des Saals, in dem sich nach und nach eine gut gelaunte Hundertschaft aus Verwandten und Freunden versammelte. Als Anlass für dieses muntere Fest diente eine Verlobung. Möglichst unauffällig versuchte der Oberkellner seine Untergebenen zu koordinieren. Schon nach einer halben Stunde verlor er die Kontrolle.

Ein Kellner musste statt Gläser gleich Flaschen austeilen, ein anderer versuchte vergeblich sich durch eine Gruppe spielender Kinder mit seinem Tablett zu drängeln, ein weiterer half einigen wild diskutierenden Frauen, selbstgebackene Köstlichkeiten von Plastiktellern auf Hotelplatten umzuschichten, zwei weitere wurden vom künftigen Brautvater abgestellt, die Tische neu zu sortieren.

Dem Oberkellner stand der Schweiß auf der flaumigen Oberlippe. Nachdem die Vorspeisen irgendwie doch aufgetragen worden waren, nahm das Fest seinen Lauf. Musik, Tanz und Reden, zwischendurch verlangten einzelne Tische nach der Hauptspeise, andere nach Getränken, Kaffee oder schon der Nachspeise. Das Personal schlug sich tapfer und ließ sich nach und nach auf das Chaos ein.

Nur der einst so adrette, junge Mann nicht. Sorgenfalten im Gesicht, die Uniform derangiert, rannte er von links nach rechts. Sinnlos. Zumal die Stimmung stieg und das Fest unaufhaltsam seinem Höhepunkt entgegen strebte. Eine dickbusige entfernte Tante des Bräutigams hatte Mitleid mit dem armen Kerl und drückte ihn an ihre Brust. Das gab ihm den Rest. Atemlos und mit hochrotem Kopf sank er auf einen Stuhl. Fassungslos starrte er auf die fröhlichen Gäste und lockeren Kollegen. Ich reichte ihm ein Wasser und munterte ihn mit türkischer Weisheit auf: Wenn wir singen, hören es alle, aber wenn wir seufzen, hört es niemand. (Şarkı söylediğimiz zaman herkes duyar, ah çektiğimiz zaman kimse duymaz).

Lächeln konnte er aber erst am nächsten Tag wieder, als wir mit gepackten Koffern die Heimreise antraten.

Cıvıldamak!

Hatice Akyün — Fri, 12 Mar 2010 20:00:10 GMT

Twittern heißt auf Türkisch cıvıldamak!

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Die Türkei in Berlin

Hatice Akyün — Thu, 11 Mar 2010 06:56:25 GMT

Ganz Berlin öffnet die Tore und freut sich über Besuch aus der Türkei. Nun, vielleicht nicht ganz Berlin, aber die vielen Menschen, die sich auf der Reise-Messe ITB tummeln. Die Türkei ist in diesem Jahr Partnerland. Wenn ich sonst Heimweh habe, gehe ich auf den Markt am Maybachufer oder in ein türkisches Restaurant in Kreuzberg. Da genieße ich mein keyif, einen kostbaren Moment des Glücks, in dem meine Gedanken mich davon tragen, ins wunderbare Istanbul oder zu meiner Schwester nach Izmir. Mal sehen, ob die bunten Pappaufsteller mit orientalischen Motiven, die großformatigen Fotos türkischer Landschaften und die kleinen Häppchen mit Hackfleisch und Schafskäse auf dem Messegelände dasselbe bewirken können.

Als ich die Einladung zur Eröffnungsfeier der ITB bekam, habe ich mich natürlich gefragt, ob man mich als deutsche Türkin zur Verstärkung der Werbekampagne eingeladen hat? Oder wollte man mich als türkische Deutsche zum Urlaub in anatolischen Regionen ermuntern? Meine Schwester meinte, ich solle dort auf jeden Fall versuchen, ein Reisebüro als Sponsor zu finden, damit ich sie öfter besuchen kommen könnte: Platz für ein Logo hätte ich doch z.B. auf den viel zu großen T-Shirts, die ich zum Joggen tragen würde...

Der Abend brachte dann neben offiziellen Reden, die von deutscher und türkischer Seite nur wenig zur Belustigung beitrugen, vor allem Smalltalk, der angeblich unglücklich machen soll, wie eine gerade veröffentlichte Studie besagt. Und bei so manchen Gesprächspartner bekam ich wirklich keine Glücksgefühle, was aber wohl auch an den Themen gelegen haben könnte: „Mit Preisdumping machen sich die Türken auch nicht gerade beliebt. Sollten die nicht lieber aufpassen, statt Urlaubsländer wie Frankreich oder Spanien gegen sich aufzubringen? Die wollen doch in die EU!“ oder „Na, freut ihr euch schon darauf, die griechischen Inseln aufzukaufen?“

Foto: Die Tulpe stammt ursprünglich aus der Türkei und nicht, wie die viele glauben aus Holland. Tulpe heißt die Pflanze, weil sie vom türkischen Wort tülbent stammt. Eine alte türkische Kopfbedeckung, die der Tulpe ähnelt.

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Weltfrauentag

Hatice Akyün — Mon, 08 Mar 2010 08:29:29 GMT

Die Herren der Schöpfung mögen mir die Deutlichkeit bitte verzeihen: aber ich bin heilfroh, eine Frau zu sein! Ich freue mich, dass wir uns cremen, pflegen und stylen dürfen, wie es uns beliebt. Dass wir schlaflose Nächte mit kleinen Zaubermitteln verstecken können und unser Gesicht auch noch erstrahlt, wenn ungesunde Ernährung Spuren auf der Haut hinterlassen hat. Wir müssen niemanden beweisen, dass wir die Hosen anhaben, das erkennt man(n) auch so. Zuhause wie im Job.

Ich weiß das sehr zu schätzen und leider ist es noch nicht überall so... Gestern saß ich in einem Café. Die Tische waren wirklich sehr eng gestellt, so dass ich gar nicht anders konnte, als dem Gespräch am Nebentisch zu folgen. Zwei aufgerüschte türkische Mädchen, die die Jahre bis zu ihrer Volljährigkeit mit dickem Make-Up und aufgeklebten Fingernägeln zu überbrücken suchten, sprachen ein paar offene Frauenworte darüber, dass Schule voll scheiße sei und eine Ausbildung eh nix bringe. Bald werde man ja Ehefrau mit Kindern und bis dahin reiche Hartz IV.

Am liebsten wäre ich aufgestanden und hätte gesagt: „Kinder, werft euch nicht so weg“. Es spricht ja nichts dagegen, Hausfrau und Mutter zu sein, aber das ist doch kein Lebensziel. Meine Mutter hat sechs Kinder groß gezogen und mit ihrem Mann ist sie heute noch so glücklich wie vor 50 Jahren. Das ist aber leider nicht die Regel.

Gleichberechtigung heißt nicht einfach nur, dass man die Wahl hat zwischen einem Leben am Herd oder am Schreibtisch, es heißt auch, Verantwortung für sich selbst zu übernehmen. Und während meine Gedanken sich ganz im Sinne einer Clara Zetkin oder gar Alice Schwarzer über so viel Rückständigkeit empörten, zahlten die beiden Mädels ihren Milchkaffee.

Die eine sah zur mir rüber und stieß ihre Freundin an: „So lange wir nicht so enden...“ Dann kicherten sie und mir fiel auf, dass ich in der alten Jeans, den zertretenen Uggs und dem kompletten Verzicht auf ein Morgenstyling wohl nicht das Bild einer erfolgreichen Frau abgab.

Aber auch das dürfen wir modernen Frauen: uns dem Schönheitskorsett entsagen.

Ich habe einen Traum

Hatice Akyün — Wed, 03 Mar 2010 17:32:36 GMT

Martin Luther King jr. war gewiss nicht der erste Mensch, der einen großen Traum gehabt hat. Doch seine bewegende Rede, die er vor fast 50 Jahren hielt, ist bis heute nicht vergessen. Ja, sie ist zu einem Maßstab geworden, dass kein Ziel zu fern und kein Wunsch zu groß ist, wenn es darum geht, die Welt ein wenig besser zu machen.

Dr. King lehnte sich auf gegen die „Handfesseln der Rassentrennung" und die „Ketten der Diskriminierung." Und selbst wenn heute ein Farbiger zum Präsidenten der USA gewählt worden ist, der Traum von Gleichheit und Freiheit ist noch immer einer geblieben. Und solange es noch Angst und Misstrauen, Vorurteile und Machtbesessenheit gibt, wird es kein friedliches Miteinander geben.

Ich habe den Traum, dass meine Tochter mich eines Tages fragt, was denn eigentlich Integration sei, weil für sie das Zusammenleben verschiedener Kulturen selbstverständlich (geworden) ist. Ich habe auch den Traum, dass alle Menschen, egal welcher Herkunft oder welcher Religionsangehörigkeit, friedlich neben- und miteinander leben und dass Worte wie Toleranz und Akzeptanz zu gelebten Werten geworden sind.

Es stimmt mich nicht nur traurig zu sehen, dass der Glaube (egal welcher) missbraucht wird, um Verbrechen, ja Morde oder gar Kriege zu rechtfertigen, ich verzweifle, wenn ich sehen muss, wie die Menschen sogar aufeinander losgehen, weil sie meinen, nur sie kennen den einzig wahren Weg für eine gelungene Integrationspolitik. Haben wir nicht alle denselben Traum?

Mich erfreut, dass es im Kleinen das Glück der Freiheit schon gibt. Dass Hans und Helga nichts dagegen haben, wenn ihre Tochter Tanja einen Ali liebt. Dass der türkischstämmige Kollege am selben Tisch Mittagspause macht und selbstverständlich ausgenommen ist, wenn über die Ausländer gelästert wird. Dass türkische Familien ihre deutschen Nachbarn zum Essen einladen. All die kleinen Alltagsgeschichten gibt es mit Türken, Griechen, Polen, Deutschen, Russen oder Amerikanern, mit Juden, Christen, Moslems oder Buddhisten. Lasst uns gemeinsam große Geschichten erleben.

Das ist mein Traum.

Istanbul - Das Berlin der Neunziger

Hatice Akyün — Fri, 26 Feb 2010 16:40:45 GMT

In einigen Wochen werde ich meinen Freunden Istanbul zeigen. Zumindest vier von ihnen, die noch nie dort waren. Wenn ich höre, dass jemand noch nicht in Istanbul war, rufe ich: "Fahrt sofort hin!"

Istanbul ist für mich das New York der siebziger, das London der achtziger und das Berlin der neunziger Jahre. Eine Stadt, in der eine unglaubliche Aufbruchstimmung herrscht. Beyoğlu kann als das Berlin-Mitte von Istanbul bezeichnet werden, mit einer reichen Clubkultur und vielen Intellektuellen. Und es gibt auch das Charlottenburg von Istanbul – das ist Nişantaşı.

Die Stadt hat, seitdem ich sie als Kind das erste Mal besuchte, eine schwindelerregende ökonomische Entwicklung genommen. Trotzdem herrscht weiterhin die Verbindung zwischen östlichem und westlichem Lebensstil vor. Neben den schönen Partygängern ist die Stadt geprägt von den vielen Menschen, die ihre Dörfer verlassen haben und in die Metropole am Bosporus gekommen sind, um ihr Glück zu versuchen. Man spürt förmlich den Stolz, den die Menschen in Istanbul versprühen.

Wie schon die türkische Sängerin Sezen Aksu in Fatih Akins Film "Crossing the bridge" singt: Istanbul Hatırası:

http://www.youtube.com/watch?v=fTNabKHSbiA

Foto: Ludwig Magerl/www.pixelio.de

Geplatzte Kinderträume

Hatice Akyün — Thu, 25 Feb 2010 08:50:16 GMT

Wenn ich an meine Kindheit denke, dann war Schnee eine feine Sache. Eine willkommene Abwechslung. Man konnte Rodeln gehen, Schneemänner bauen, mit den Nachbarskindern weiße Schlachten austragen.

Entweder ist das heute anders oder ich habe einfach die Tage vergessen, an denen es saukalt war und der Schnee zu eisig, um noch was mit ihm anzufangen. Selbst dann gab es in Duisburg immer noch ein paar erwärmende Highlights, wie der Genuss der heißen Kakaospezialmischung meiner Mutter oder wenn mein Vater trotzig den Grill im Garten angeschmissen hatte, um den Geschmack von Sommer auf die Teller zu zaubern.

Als meine Eltern mich neulich im sibirischen Berlin besuchten, bettelte ich meine Mutter an, meiner Tochter und mir einen leckeren Spezial-Kakao zu machen. Sie wusste gar nicht, was ich meinte. Sie schäumte mit meiner Espressomaschine Milch auf, als hätte sie nie etwas anderes getan, streute Nesquick hinein und fertig. Ganz ohne Nostalgie.

Als ich mich empörte, dass das nicht der Traum meiner Kindheit sei, überlegte sie und griff dann kichernd in das Gewürzregal, das sie natürlich bereits am ersten Besuchstag auf Vordermann gebracht hatte, und streute eine Prise Zimt in die Tasse. Das war's. Das große Geheimnis des Spezialkakaos. Ein wenig enttäuscht rührte ich in meiner Erinnerung und setzte alles auf meinen Vater. Ich säuselte, flehte, bettelte, jammerte, drängte, er solle doch mit uns auf der Wiese grillen gehen. Er schüttelte den Kopf, mehrfach, und dann: „viel zu kalt!" Jetzt war ich wirklich geschockt, meinem Vater war es noch nie zu kalt gewesen.

Gleichzeitig beruhigte mich das, diese Eiskälte hatte es früher wohl wirklich nicht gegeben!

Foto: Marco Kröner/www.pixelio.de

Offene Türen

Hatice Akyün — Tue, 23 Feb 2010 09:56:03 GMT

Ich spreche nicht nur Deutsch, sondern auch ein beachtliches Englisch, ein in den Ohren meiner Mutter nur passables Türkisch, ein aus Urlauben zusammen gestückeltes, also dilettantisches Französisch und ein aus Speisekarten erworbenes Italienisch. Da passt der Stempel Multikulti mal wieder auf mein kopftuchfreies Haupt.

Einer, der sich dieser Tage mit seinen mangelhaften englischen Sprachkenntnissen mächtig blamiert hat, spuckte vor einigen Jahren in einer Reportage des SWR, die sich fragte, wer die deutsche Sprache rette, noch große Töne: Deutsch sei doch nur eine Freizeitsprache, Englisch müsse als Arbeitssprache anerkannt werden. Das Interview brachte Herrn Oettinger den Titel „Sprachpanscher des Jahres 2006" vom Verein Deutscher Sprache.

Vielleicht fiel ihm ein, dass sein Englisch nicht so besonders ist, und deshalb setzte er kurz darauf gewaltsam wieder auf seine Muttersprache. In einem FOCUS-Interview meinte Günther Oettinger, er wolle die Vorschriften so verschärfen, dass man bei ständigem Wohnsitz oder bei Daueraufenthalt in der Bundesrepublik auch Deutsch sprechen müsse - „im Interesse der Integration und des sozialen Friedens". Jaja, die Freizeit hat sogar für einen Schwaben einen hohen Stellenwert?! Oder hatten Englisch sprechende Migranten versucht außerhalb der Dienstzeit mit Herrn Oettinger zu kommunizieren?

Das Schicksal trieb ihn nun nach Brüssel, und um sich selbst ein gutes Vorbild zu sein, muss sich Herr Oettinger nicht nur um eine Verbesserung seiner Englischkenntnisse bemühen, sondern schleunigst Französisch und Flämisch erlernen, um auch am privaten Stammtisch Phrasendreschen zu können. Während der Ex-Ministerpräsident weiter versucht, seine persönliche Sprachverwirrung à la Babylon einsam und allein zu bewältigen, hoffe ich, dass andere daraus lernen.

Schließlich zeigt auch dieses Beispiel eines schwer verständlichen Baden Württembergers, dass nicht Vorschriften, sondern Sprachkurse, hilfreiche Mitmenschen und eine offene Gesellschaft Integration fördern. In jedem Fall ging es mir immer darum, mit anderen in Kontakt zu kommen, Spaß zu haben, Neues zu entdecken - die Sprache erlernt man dann fast nebenbei.

Bir dil, bir insan. Iki dil, iki insan. Eine Sprache, ein Mensch. Zwei Sprachen, zwei Menschen.

Oder meine persönliche Interpretation dieses Sprichwortes: Sprichst du viele Sprachen, verstehst du die Menschen.

Wir sind Semih Kaplanoğlu

Hatice Akyün — Sun, 21 Feb 2010 18:05:43 GMT

Gestern Abend erreichten mich Freuden-Nachrichten von Türken aus der ganzen Welt: Istanbul, New York City, Vancouver, Paris, Wien, Zürich und aus fast allen Städten Deutschlands. Ich spürte förmlich den Stolz, den meine türkischen Freunde versprühten, vergleichbar mit dem Ausspruch der Deutschen nach dem Wunder von Bern: „Wir sind wieder wer."

Allerdings ist es bei den Türken so: Jedes Mal, wenn dieser Stolz erneut genährt wird, etwa mit den EU-Beitrittsgesprächen, dem dritten Platz bei der Fußballweltmeisterschaft 2002, dem Halbfinale bei der Fußball-Europameisterschaft 2008, dem Literaturnobelpreisfür für den Schriftsteller Orhan Pamuk oder wie eben gestern dem Goldenen Bären für den Regisseur Semih Kaplanoğlu für seinen Film „Bal", sagen sie: "Wir sind endlich wer." Und das ist noch einmal etwas anderes. Die Deutschen drückten das zum ersten Mal aus mit der Schlagzeile „Wir sind Papst!"

Wir sind jedenfalls schon immer Semih Kaplanoğlu - er ist einer von uns.

BAL!

Hatice Akyün — Sat, 20 Feb 2010 19:43:32 GMT

BAL! Es ist das Türkische in mir: Eine Übersetzung wird der gefühlten Bedeutung dieses Wortes nicht gerecht. Danke, Semih Kaplanoglu! Eine, meine wunderbare Sprache. Ein großartiger Film.

Schnee

Hatice Akyün — Sun, 28 Feb 2010 20:35:06 GMT

Es ist ein Jammer. Dieser dauerhafte Schnee lässt einem kaum eine Wahl, zumindest was das Schuhwerk angeht. Ich mag meine Boots, aber nicht jeden Tag, zu jedem Kleid, zu jeder Hose.

Neulich habe ich es nicht mehr ausgehalten. Ich habe Pumps angezogen, nicht die ganz hohen und auch nicht die ganz offenen, aber Pumps. Nach etlichen Schwierigkeiten, auf dem eisglatten Bürgersteig das Gleichgewicht zu halten und nicht in den Schneebergen zu versinken, kam ich mit abgefrorenen Füßen im Café an. Meine Freundin sah mich mit großen Augen an. „Wie machst du das bloß? Also echt, Südländerin müsste man sein!" Neidisch verglich sie meine weiblichen Modelle mit ihren klobigen Tretern. Mit einem gequälten Lächeln versuchte ich den Triumph zu genießen.

Zu Hause warf ich die Pumps in die Ecke, nahm ein heißes Fußbad und dachte mir, dass ich den restlichen Winter doch lieber meine deutsche Seite ausleben und zu meinen Boots zurückkehren werde.

Fenster zum Hof

Hatice Akyün — Fri, 12 Feb 2010 13:47:27 GMT

Ich komme aus dem Ruhrgebiet und da gibt es eine lange Tradition des Aus-dem-Fenster-Guckens. Es gehört zum normalen Straßenbild, in den Zechensiedlungen oder im gehobenen Wohngebiet. Weil die Häuser niedrig sind und die Küchen meist im Erdgeschoss, kann das Gucken auch zum interaktiven Gesellschaftsspiel ausarten. So wird der eben erspähte Klatsch brühwarm ausgetauscht.

Meist sind es Frauen, das Alter spielt eine untergeordnete Rolle, auch wenn im Ruhrgebiet einige Frauen mit 30 aussehen als seien sie schon 60. Wie selbstverständlich tragen sie fleischfarbene Strumpfhosen zu beigefarbenen Röcken über eher voluminösen Bäuchen, die cremefarbenen Blusen in den Bund gestopft, die hellgrauen Strickjäckchen offen, damit die viel zu großen Broschen zur Geltung kommen.

Gut, also diese Damen, andere Frauen und Herren lehnen auf ihren Fensterbänken, die Profis erkennt man an den Kissen, die sie vom frühen Morgen bis zum späteren Abend bereit liegen haben. Meine Mutter hält es da eher wie in anderen Teilen Deutschlands: Sie schaut heimlich raus. Bei ihr ist es nicht aus Scham oder um unbeobachtet lästern zu können. Würde sie es offen machen, könnte es schnell passieren, dass sie vor lauter türkischer Höflichkeit die gesamte Nachbarschaft zum Essen eingeladen hat.

Auf jeden Fall habe ich das als „moderne Großstädterin" immer belächelt. Ja. Bis gestern. Ich sollte einen Artikel schreiben und mir fehlte der erste Satz. Ich kochte Kaffee, sah aus dem Fenster, blieb dort hängen, trank den Kaffee am Fenster, holte mir eine Decke, um es mir bequem zu machen, trank noch einen Kaffee, freute mich, dass es dunkel wurde und ich besser in die anderen Wohnungen sehen konnte.

Im Türkischen gibt es das Sprichwort: ev alma komşu al - miete nicht ein Haus, miete gute Nachbarn. Meine Nachbarn sind gute Nachbarn, ich hab mich in allen Wohnzimmern zu Hause gefühlt. Ich muss sie demnächst mal zum Kaffee einladen...

Foto: Thomas Max Müller/www.pixelio.de

Die Friedhofsrede

Hatice Akyün — Sun, 07 Feb 2010 22:24:48 GMT

Vor einiger Zeit bekam ich eine Anfrage, ob ich eine Rede zur Eröffnung eines islamischen Grabfeldes auf einem deutschen Friedhof halten könne. Ich erschrak, denn ich denke nicht sehr oft über den Tod nach.

Meine Eltern würden es niemals zugeben, aber im Grunde ist ihr Heimatland im Laufe der Jahre zu ihrem Urlaubsland geworden. Die Tatsache, dass mein Vater lange schon in Rente ist und dass er und seine Ehefrau in Deutschland mehrfache Großeltern sind, ändert jedoch nichts daran, dass er jedes Jahr ankündigt, im nächsten Jahr werde er für immer in die Türkei zurückkehren. Wenn ich ihn darauf aufmerksam mache, dass er das schon erzählt, seit ich denken könne, wird er böse und sagt: Deine Mutter und ich wissen, wo wir beerdigt werden wollen, unsere Heimat tragen wir hier, und klopft sich auf sein Herz.

Ich dachte über seinen Satz nach, und es überkam mich eine tiefe Traurigkeit. Ich dachte an die Zeit, in der meine Eltern nicht mehr da sein würden. Ich, Tochter von türkischen Gastarbeitern, werde meine Eltern in zweifacher Weise vermissen: Sie werden nicht mehr leben - und ihre Gräber werden über 3000 Kilometer von meinem Heimatland entfernt sein. Ich werde sie nur besuchen können, wenn ich nach Akpinar Köyü fahre. Dort, in ihrem anatolischen Dorf ist der Friedhof, auf dem meine Eltern einmal begraben werden möchten.

Niemals würde ich mich trauen, meinen Eltern zu sagen, dass es mir viel bedeuten würde, wenn sie in meiner Nähe blieben. Aber sie davon zu überzeugen wird unmöglich sein. Sie möchten neben ihren Eltern – meinen Großeltern - in Akpinar Köyü begraben werden. Dort, sagen sie, kommen sie her, dort, sagen sie, wollen sie sterben und begraben werden.

Wo ich einmal beerdigt werden möchte, steht für mich schon fest – in Deutschland. Ich möchte dort bleiben, wo meine Kinder sind. Deutschland ist längst zu meiner Heimat geworden. Ich wünsche mir, dass meine Kinder und Enkelkinder immer dann zu meinem Grab kommen können, wenn sie Sehnsucht nach mir haben. Sie sollen die Möglichkeit haben, es jederzeit zu tun - ohne sich vorher ein teures Flugticket kaufen zu müssen und ohne eine 3000 Kilometer lange Reise auf sich zu nehmen.

Sich in Deutschland bestatten zu lassen, bedeutet nicht, seine Identität aufzugeben. Wenn ich sage, dass ich hier bleiben möchte, heißt es nicht, dass ich die Türkei nicht mag. Aber in Deutschland bestattet zu werden, bedeutet für mich auch, dass Integration funktioniert hat.

Zwei Welten, ein Leben

Hatice Akyün — Sun, 31 Jan 2010 21:16:23 GMT

Wie fühlt es sich eigentlich an, in zwei Welten zu Hause zu sein? Wahrscheinlich nicht anders, als in einer Welt zu Hause zu sein. Denn man ist ja nie zur gleichen Zeit in zwei Welten. Ich fühle mich manchmal inmitten meiner türkischen Familie sehr deutsch und sehne mich nach Ruhe und einer guten Tasse Kaffee. Und wenn ich mal wieder mit meinen deutschen Freunden im Restaurant sitze und das Begleichen der Rechnung länger dauert, als der Abend selbst, werde ich sehr schnell türkisch und sage: Ach, ihr immer mit Eurem getrennt zahlen. Gebt schon her, heute sitzt ja die türkische Gastfreundschaft mit am Tisch. In der Türkei gibt es übrigens einen Fachbegriff in der Gastronomie, wenn man getrennt zahlt. Man sagt: Alman usülü ödemek - auf die deutsche Art bezahlen.

Ich liebe meine zwei Welten sehr und würde eine Menge vermissen, wenn ich mich für eine entscheiden müsste.

Oft werde ich gefragt, ob ich mich nicht auch ein bisschen fremd in meinen zwei Welten fühle? Warum? Ich bin in Deutschland aufgewachsen, und zu Hause war es eben türkisch. Meine Eltern haben Türkisch mit uns Kindern gesprochen und ihre türkischen Traditionen gelebt, schließlich wollten sie irgendwann wieder zurück in die Heimat und hatten Bedenken, dass wir dann dort nicht mehr zurechtkommen. Und die deutsche Welt hatte ich auf dem Spielplatz, im Kindergarten, in der Schule und in den Kinderzimmern meiner deutschen Freunde. Beide Welten waren und sind mir immer noch sehr vertraut.

Und wenn meine deutschen Freunde mich fragen, ob ich irgendwann wieder in der Türkei leben wolle, antworte ich: Nein, du?

Foto: Hans Schütz/www.pixelio.de

Männer und Jungs

Hatice Akyün — Sat, 30 Jan 2010 16:28:13 GMT

Mein neuestes Spielzeug heißt Twitter. Ich erinnere mich noch gut an meine Worte, die ich vor wenigen Wochen sagte: Niemals werde ich Twitter nutzen, das ist doch albern, kindisch. Und wer twittert, spielt auch FarmVille.

FarmVille spiele ich nicht, und ich hasse die ständigen Anfragen. Wer FarmVille spielt, sammelt auch Kinderüberraschungseierfiguren und trägt gebügelte Jeans.

Meine Mutter erzählte uns neulich von der Zeit, als es für sie und viele andere Ehefrauen kaum Möglichkeiten gab, mit ihren Ehemännern zu sprechen. Für die türkischen Gastarbeiter in Deutschland war es ebenso schwierig, Kontakt zu ihren Familien aufzunehmen. In unserem anatolischen Dorf gab es kein Telefon, und auf die Post war selten Verlass

Und wenn Sie jetzt merken, dass ich vom Thema abkomme, führe ich Sie galant wieder zurück.Manchmal, wenn jemand in der Familie sehr krank wurde, und mein Vater dringend davon in Kenntnis gesetzt werden musste, schickte mein Großvater meinem Vater ein Telegramm nach Deutschland. Dafür musste er in die Stadt fahren, dort, wo die Post ansässig war. Hunderte Menschen kamen jeden Tag aus allen Dörfern herbei, um in der kleinen Stube ihre Angelegenheiten zu erledigen.

Mein Vater erzählte uns, dass in Deutschland der Postbote an der Haustür klingelt, um ein Telegramm zu übergeben. Das fanden wir unglaublich modern. Wenn er ein Telegramm zurückschickte, um darüber zu informieren, wann er in der Türkei ankommen würde, musste mein Großvater wieder seine Pferde anschirren und mit der Kutsche in die Stadt fahren, um das Telegramm abzuholen

Mein Großvater hätte niemals FarmVille gespielt. FarmVille trennt Männer von den Jungs.